martes, 22 de noviembre de 2011

*

En los labios franceses me perdí
pensando en la musa muda.

Hay ocasiones en las que estoy hecho
de palabras solamente,
y solo soy un labio solo
mojado de barro, de tierra, de polvo, de nada.


A veces amo, tierra, escúchame,
a veces amo...
y soy yo monte y fuente y río.
Ay, Fray Luis, si tu amada tierra
me mirara como me mira París.

En su cara ausente de ciudad dormida
a veces amo y también me duermo
manteniendo la mirada,
imposible como la canción amada,
como rosa estampada en el viento
yo me sueño,
yo me sueño.