Trovador sin lengua

CAVILACIONES EN LAS PIERNAS DEL TIEMPO

2012-01-13T14:28:00.000+01:00

Los estudiantes estudian.

¡Qué redundancia más absurda!

Parece que un velo de polvo

en polvo

convirtiera la laguna

de tinta,

de locura,

que, álgida,

contenta al malhumorado

y es consuelo de tonto

para el necio.

Y, ¿Yo sueño?

La pregunta absurda vuelve

y la noche avanza.

Nadie consuela

por viejo

mi segundo de tortura.

¿Y es instante

todo lo que tiembla?

Si más vivir pudiera,

más viviría,

y si el ausentarme no sirviera,

sería eterno presente

por siempre y siempre.

Galatea, en mis quejas

me sumerjo

por tus olas

que caminan,

y camino

y me vuelvo mármol,

y duro me vuelvo.

¡Cantad, Poseidones,

cabello fluyente

que me place

como instante!

¡Cantad, oh, cantad!

No seáis dignos

de reproche,

que la noche avanza

y todo lo que

avanza

tiembla y pasa.

Se tornará en día el silencio

y verán mis rimas

la espuma de mi cuerpo.

Te verán, Galatea,

caminar conmigo

deprisa,

muriendo.

Te verán mis instantes

volar, espesa,

temblorosa como ellos,

porque tú también

pasas,

tú

tam

bién.

Torna que torna

la vida su concierto

de muerte,

y si es suerte

el verte,

mis ojos son

ruletas,

y ruedan,

ruedan,

ruedan.

Llegará la estrella

en mi silencio más profundo.

La luz ferrosa.

La luz, solo la luz.

LO NEGRO

2011-12-29T20:11:00.006+01:00

El cielo ennegrecido

me pregunta, inquieto,

'¿Y ha de morir contigo

el mundo mago?'

Y debo llorar

ante el maestro

cuando advierto que

soy una nube

horrible que sangra

petróleo en un torrente

infinito.

ODA AL CIELO

2011-12-27T00:43:00.006+01:00

Es triste que el silencio

me canse.

Es triste el sueño,

es triste,

pero los suspiros son piedras

bellas brillando

en la mañana.

Siempre llueve en mi ciudad,

y tengo tanto frío

que el alma se convierte

en un trozo de hielo

por el que todo el mundo

me pregunta.

Mi alma es un glaciar

completamente oscuro.

Mi alma sueña

y es como subvertir

los segundos

a ratos,

y soy, soy, soy.

¿Por qué no ofrecer

mi eterna sonrisa

si mis dientes son

algo contrario al fuego?

Llega un viento absurdo

a tocarme.

El viento es interminable

en la mañana,

y mis manos desearían

arrancar el cielo

y llevar todas las estrellas

en su corazón pegadas.

*

2011-11-22T00:41:00.007+01:00

En los labios franceses me perdí

pensando en la musa muda.

Hay ocasiones en las que estoy hecho

de palabras solamente,

y solo soy un labio solo

mojado de barro, de tierra, de polvo, de nada.

A veces amo, tierra, escúchame,

a veces amo...

y soy yo monte y fuente y río.

Ay, Fray Luis, si tu amada tierra

me mirara como me mira París.

En su cara ausente de ciudad dormida

a veces amo y también me duermo

manteniendo la mirada,

imposible como la canción amada,

como rosa estampada en el viento

yo me sueño,

yo me sueño.

Y si te mirara...

2011-10-26T01:36:00.003+02:00

Y si te mirara

casi en secreto

mientras finjo

que está atrás

o delante

o a otro lado

lo que miro.

Y si lo hago luego

sin miedo y te sonrío

o me voy sin decirte nada

y sueño toda la vida contigo,

y me pregunto tu nombre,

y me pongo el abrigo

cada día sin tus manos,

entonces, después de todo,

¿Soñarías conmigo?

Esta soledad me admira demasiado

2011-09-29T01:50:00.004+02:00

Esta soledad me admira demasiado,

'¿Por qué has de tenerme tanto rato?'

Le dije mientras no marchaba

cuando el viento trajo amor

y el canto me hizo amigo

un día.

Pero soledad seguiste en mi alma

derrotando la belleza de los días

y te fuiste a ratos

dejando mi vaso conmigo.

Esta soledad me admira demasiado,

si yo pudiera lanzaría mis párpados

al viento y cerraría el cielo

con mi sueño solo.

Sonaría música, tal vez,

en los dibujos de la musa tierra.

No me admires, no me tientes,

déjame solo con mi compañía,

déjame volando sin ti,

no te quiero, pero a veces miento

y te amo y los dos jugamos solos

a perdernos y a sentir,

como si no hubiera mundo,

como si no hubiera cielo.

*

2011-09-15T15:08:00.005+02:00

Mi infancia

tiene un olor

a naranja y a perfume,

tiempo desertor del mundo

agora y antes.

Somos lava, o nieve,

o simplemente escarcha

en el aire.

Agua, mineral precioso

que bellamente se oxida.

De incógnito

me visto

y me pierdo

en el humo,

una vez y otra,

y vago

desde lejos

hacia la tierra,

ésta mi

tierra

preciosa,

llena de alma,

más llena que el cántaro

volando por mi tiempo

en el estertor mudo

de la ausencia.

¿Y ésta, mi ausencia?

¿Dónde está la nada

cuando falta ella?

Mi nada

es lo que suena

en la tiniebla de

la bruma.

Dejando el vaso ausente

para llenarlo

de aire,

y lanzar el mundo

al espacio

y recorrer lo infinito

de la noche

eterna.

Podría preguntar

por el silencio,

amasarlo con

poesía y

lanzarlo con

el mundo

y con la noche.

Podría salvarme

mirando al cielo

y caminando

sin alas

en los bosques

más profundos

de esta nieve

que me ama.

Sería precioso,

sería como llegar

al infinito

y contarlo

y vivir entre deseos

eternamente y

cumplirlos,

y ser la vida

puramente viva

manchando de

amanecer el mundo

y abriendo corazones

como amapolas

vivas que amanecen.

¿Y quién no ha sentido

el mar alguna vez?

HACIA NINGUNA PARTE

2011-09-06T20:24:00.003+02:00

¿Me seguirías por los parques hacia donde nadie duerme?

Allí nos espera mi silencio conversando con tu sombra,

y tu ahogado grito se desvanece en la lengua de las mariposas

escondiendo en su amargura un deseo de amor eterno,

de amarillo día,

de lamento

e intento

de sonrisa.

Así que volarán los pájaros en tu aurora

y allá donde las nubes se hacen eco

coseguiremos la palabra vida.

(Y estoy alegre en este temprano amanecer,

buscando acaso el alba y solo hay sombra,

con un ocaso que tu mente no imagina

enterrado en esta nada imaginable).

Llega la noche y tu aurora se hace estrella,

se hace y se deshace constantemente

porque la forma cambia,

porque es la aurora viva

susurrando gritos a mi alma.

Te tengo entre mis brazos cogida por el alma,

y si te suelto tu garganta aspira a ser mundo,

y si más te agarro me traspasas la sonrisa.

Eres como una voluta que vuela entre mis manos

hacia ninguna parte, el más bello lugar

de la tierra.

Hay en esa parte una voz que expresa el llanto

y lo traduce; y hay también quejidos

de sangre eterna diluviando los parques,

el camino, el deseo de amanecer

sentados en el aire, como si pudiéramos

amanecer de alguna otra manera.

(Y estoy contento en este alba que amanece,

estoy casi feliz, casi como un niño

que imagina ser gigante y alcanzar el cielo).

MORIRÍA DE VERAS

2011-09-01T01:34:00.005+02:00

(...) y me voy a pescar

con tu hilo largo

los peces de la aurora.

Pablo Neruda

Moriría de veras si de verdad

la verdad me acompañara,

si tú fueras la verdad,

si tú no te murieras.

Moriría de veras en lo sublime

de tu espalda, cantándote

palabras muertas que

descalzas caminaran

por tu boca hasta besarte,

oh, compañera.

Moriría de veras cuando

fueras ese sueño que

a mi vida le hace aliento

útil, como útilmente

tu sombra, casi muda,

no me alcanza.

De mi añoranza haría otra vida,

y viviría de nuevo contigo

si morirme no bastara,

si al morirme no cantaran

tus ojos mirándome morir.

Y he muerto esta noche en tus brazos,

infinitamente puro

de este amor que puramente

me deshace.

Mi alma nace;

ven, tu aliento

ahora está conmigo,

volando por el mundo

en otra parte.

**

2011-08-19T02:38:00.002+02:00

Y pienso que ya ha pasado,

el instante, pienso, es la maravilla

más breve que existe,

y añado,

nadie, nadie en este instante

eterno fragua su

voz como

agua clara

o como ansia,

y vuelo

y sueño

niño que soy

del corazón

ajado en la brasa

del mundo

tornando sin muerte

al tedio.

*

2011-08-18T02:20:00.003+02:00

I am bound, I am bound, for a distant shore,

By a lonely isle, by a far Azore,

There it is, there it is, the treasure I seek,

On the barren sands of a desolate creek.

Henry David Thoreau

De esta soledad que en la noche

me desnuda

se me hace agua el pecho

y me sangra la locura.

Oh, la voz que me esconde

como si yo fuera un eterno

ambiguo capitán despierto.

Lo que soy es un instante,

y ese mundo que afuera

aguarda se estremece

conmigo pensando

cómo la luna pudo

fundirse en el agua

y dibujar despacio

la sombra

que transparenta mi alma;

y veo y me ve el mundo

como esa luna

a través del agua,

esa gota a contraluz

que muestra mi cara pálida

oculta en mis ojos

que no me miran,

que ni siquiera te miran,

sino que miran, quedos,

locos, horribles

muertos.

EL VIOLÍN

2011-07-30T19:07:00.003+02:00

Silencio. El mar rondaba en calma y todo yacía como la sangre altiva de un hombre débil. Un hombre que pudo llorar, y que sin embargo no consiguió vivir con la mano en el alma. En sus manos sostenía un papel; era la vida de un hombre la que había dejado el silencio en aquella hoja, y en las rocas y en sus ojos. Era como el agua que bañaba los puertos disecados de las bahías más solitarias. Ella le daba la espalda, mirando barcas y agua fría como el corazón amargo de un hombre. Volvía su pelo a brillar y a mojarse con el viento. Lloraba, lloraba tanto que el mar crecía y los barcos parecían inclinarse ante su rostro. El hombre miraba el papel, enajenado y somnoliento. El silencio poblaba aquel papel, y era imposible divisar su rostro, el de ella, el que lloraba hacia el mar y el que el mar escuchaba. El sol brilló, por un momento. El sol y la luna se juntaron en el día, como un eclipse que nunca existió. El hombre abrió un pequeño estuche donde guardaba un violín. Sonó la melodía, y ella aún no se volvía. El mar comenzó a rugir y a cantar con el alma de las notas. ¡Ah! Cuán pesada se hacía la huida, cuán horrible, ¡Ay! No volvía. El viento la abrigaba, y el violín seguía sonando. De pronto, apareció otro hombre. Al ver la escena, se quedó mirando. No se acercó. Cerró los ojos y pudo ver su infancia recorrer la mirada invisible de la dama a través de la sonata. Nadie oyó nada más. El viento cantaba también, y el mar siguió rugiendo, feroz como el alma de Neptuno. Nadie la vio llorar. El mar le cantaba, todos le cantaban. Ella se puso de puntillas, y con el alma brillando se dejó caer. La música nunca paró, el violinista cansado dejó de hablar; el otro hombre nunca abrió los ojos; y ella acompañó llorando al mar. Todos se abrazaron a lo lejos, como las historias se abrazan, o como los amantes se aman. Estremecido el cuerpo y la valentía, soñó el mundo con sus seres; y tanto soñó como pudo, callado, sin contarlo a nadie, y se volvió tímido. Como la vida, como el mar. Amaron todos y todos callaron. Ahora el puerto resiste, entre una valentía estéril que moja las pestañas y las cuerdas y su ropa.

ENCUENTROS

2011-07-25T21:15:00.003+02:00

No es nada, repetía constantemente el rostro que imaginaba, pálido, amigo, imposible. Entre líneas, dibujaba un beso que amargamente visitaba la nada (de nuevo, no es nada). O eso creía, tal vez lo creía porque no lo sabía, porque saberlo sería empobrecerlo o mentirle (no, no es nada). Encanto (encantado), visítame cuando el sol te busque en el café del puerto, entre el humo de la partida llorando porque el rostro me dice que no es nada. Entonces yo estaré callado, leyendo el periódico o algún libro de Neftalí (lo llamamos Neftalí porque queremos sentir la complicidad abrazar el aire), hablando de ti, como si fuera alguien que con un silencio profundo te miró en la cama. Tú como siempre andarás despacio, buscando en tu monedero algo inútil para no mirar mientras te acercas, hasta que cedes y veo tu rostro mirarme y los dos jugamos a sonreír mientras cada vez más grandes nuestros ojos no se apartan. Pero no es nada, buscaremos algún anuncio en el periódico y leeremos a Neftalí para quitarnos el hambre, y entonces caeremos en palabras silenciosas que preceden a un beso y nos quitan el amargo de un tiempo solo antes de estar en el café viendo a los barcos partir, y otras parejas que también buscan una moneda invisible en sus monederos apartando la primera mirada de un encuentro, soñando con imaginar todo el rato el rostro que aparece en sus almas como un puñal brillando en el desierto (pero es).

2011-06-27T01:13:00.002+02:00

Tu voz se hace la vida

cuando es silencio

amargo

todo lo que place

al mundo.

Oh, espesura infinita,

radio mundanal escrito

en el aire: misterio.

Oh, mentira

inherente al

mentiroso: sueño.

¡Yo canto para todos!

Y el viento... ese silencio

es una palabra hermosa.

¿Y la música? Su vida.

Este es mi canto

que escrito hiere

el corazón

callado

del hombre.

La caída

2011-06-05T02:32:00.003+02:00

Recuerdo: Así pasa,

entre tanto, solloza

y a veces mira

con recelo

el ansia de otros ojos.

Recuerdo: Así vuela,

marchita la derrota

aun cuando es en sí misma

palabra que advierte.

Mañana: Así no existe,

quizá, porque nada

ampara el vivir

que se presagia.

Mañana: Será la existencia

de un mundo inhabitado,

donde vivir un segundo

sea vivir lo insoportable.

2011-06-05T02:15:00.003+02:00

Poetas del silencio,

yo os canto la palabra

muda que amanecerá

mañana.

Os muestro mi instante

de nausea

con un ligero pesar

que se clava

y permanece.

Todos, callados,

en esta tempestad

de mundo:

escribimos la nada.

2011-05-03T13:19:00.001+02:00

Puede ser que tus labios

se corten como se corta

la obviedad o el presente,

delante del recuerdo

más cercano.

Así pasa un segundo

como una figura

abstracta que relata

un sudor antiguo,

como el ambiente húmedo

de la historia.

El sudor que habla

entre tinieblas cuando

una sombra corta su paso;

y la sombra, ay,

la sombra incandescente

es un temor que

no perdona.

Puede ser que un suspiro

corte mis labios

al decir que no,

detrás de una oreja

impúdica y reina

de un sonido

ausente.

KREUTZER

2011-04-14T04:24:00.003+02:00

El diván de la ventana se presentaba claro ante la lluvia. No era precisamente una lluvia intrépida, aquel azar que diluye la calle cuando la sombra es terriblemente inmensa; sino una lluvia exacta, milimétrica, casi medida; como cuando un beso se oye de cerca y el viento susurra versos de memoria y olvido. Podría vivir años en el tiempo, tantos que se me acabara el recuerdo de las noches que fueron mi vida; y aún así, recordaría a Bianca, un alma de limón y rosas entre otras, pero con un extraño ser en los ojos que podría definirse en la palabra silencio. El silencio, o el sonido de la lluvia que ahora abrazaba la ventana junto al diván claro que recogía un olor a perfume viejo, era una palabra. El recuerdo que poblaba mi mente entonces se hacía húmedo, frío y silencioso; colmado de viejas melodías y de escarcha frágil. Así era mi sueño allí, y Bianca estaba… ¿Dónde? O, más bien… ¿Cuándo? Bianca, ese nombre; ese silencio tibio como el de una pausa. Si bien yo estaba sólo, allí se encontraba su sombra: sencilla y esbelta. Pero era la sombra de otro tiempo reflejada en el ahora y el allí. Mis manos entonces se deslizaron por el negro y el blanco del tal vez marfil de mi piano. Así abracé a la sombra efímera que marchó.

2011-03-28T01:52:00.005+02:00

Este mar de ambiente absurdo

es un sueño.

Definirlo quisiera como el dolor

de la piedra en el zapato,

o como el calzado horrible.

Pero este mar de ambiente absurdo

no es un dolor ni una alegría.

Se asemeja más bien a la locura

o a la ingratitud del hombre serio.

Así es este mar de ensueño en la noche.

Amar quisiera todo el pensamiento

vivo, y me ensordece la vida.

Yo quisiera ser humilde

en medio de este mar que hiere.

Pues amor y albor en el sueño

descansan,

pero este mar profundo

y este ambiente

son como querer morir deprisa

entre la ausencia.

En este mar de ambiente absurdo

cabalga la vida y esa gente

que llora profunda

ante la aurora.

The great gig in the sky

2011-03-23T03:04:00.003+01:00

Vive, tras ello

llora; la vida,

la noche -muerta-,

el cielo y la poesía

entonces, sabrán

buscarte, entre los pétalos,

la tierra, el bosque,

las orugas y los peces.

Manchada, mi alma,

entre tanto hielo

y manchada también

de nostalgias que sangran.

Suda mi pecho

en el viento, y hay

un sueño en tu costado.

Mi sangre valiente

acude al grito de tu ausencia,

muerta, muerto, yo,

entre los caminos, tú,

vuelta de espaldas.

Mi espalda, una, dos, ya.

Aquí, quizás, allí,

o detrás, mira

entonces si hay

lugares, después,

con los ojos muertos.

Viviré con mi mano

en tus ojos, para

guardarte, entre la niebla,

entre el mar y el manto

frío de la noche.

2011-02-28T01:21:00.002+01:00

Dime, ojos fríos.

De alba enjuta en el canto

se llena el alma que me vierte,

cuerpo en el día, primavera

cansada.

Yo quisiera ser como un

oscuro clarecer del alba,

como la sombra de un largo día,

como el miedo inmenso de la valentía,

ay, si más pudiera ser

menos sería.

Yo quisiera ser de todo

y ser nada,

ser fuertemente débil,

descansar despierto

en un minuto junto

a la vida que llevo

y que me lleva.

TANGO

2011-02-01T15:11:00.004+01:00

Un verso aquí sentado.

Cómo decirte que la vida

es pequeña flor y amarga,

ay, dulce sombra, allí

umbrosa, en la memoria.

Cómo decirte que si estuve frágil

no hubo viento ni aliado,

y que todo es la agobiante mañana

que espera un canto o un quejido,

quieta, en el cielo,

junto al hombre.

Cómo decirte que tu viento abusa

de los árboles y que mi quejido es dulce.

Cómo decírtelo todo y querer

abreviar el mundo en un suspiro.

Cómo suspirar si mi llanto es lento, ay...

Si vivir fuera un descanso

no habría fatiga ni amor.

Pero vivir es vivir

como sueña el hombre en la noche,

taciturno y sensible.

Entonces la flor es débil

y la canción amarga,

y aparece otra vez,

como un sueño impasible,

la mañana.

*

2011-01-30T00:00:00.003+01:00

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.

Cesare Pavese

El día y su sinrazón,

el día muerto ya sin horas

siquiera languidece

en el pecho absorto

de otros días.

El día que no perdona

los pasos ni los ojos tristes.

Un día como otro cualquiera

entre la gente, aislado

del mundo.

Esos pasos que se oyen

penetrar la vida en lo profundo

de lo horrible.

Ay, una muerte segura

en el abismo.

Hay un corazón cansado

al otro lado.

Un despertar en otra vida

que no recuerda ésta.

Cuando todo es del color

de la azucena, Ay, Ay...

Y otros meses se van,

quedan los años

heridos.

Un segundo horroroso

que se desangra de ser

y el ser que no respira

y que no vive.

Entonces vuelve el latir,

y la respiración,

y el recuerdo,

y es la muerte.

*

2011-01-18T17:37:00.003+01:00

Yo que vivo como un hombre

que busca

y que no busca,

soy todo lo que

nadie es, y sé que soy

la nada.

En este instante

busco palabras que alienten

al Yo que poseo,

y un fuego al paso de mi aliento.

Y yo que soy el hombre

altivo que busca, y que no vivo

como quieren otros Yo,

o como quieren el Tú

y el Ellos de la vida,

en este instante busco palabras

para que nadie quiera quererme,

y para que me quieran por ello.

Entonces seré y volaré por los mares

del mundo plácidamente

y callado.

Se agotará mi canto y mi gañido

en el tortuoso amparo del abrigo

húmedo y de la noche caliente.

Yo, el hombre, andaré por la tierra

y ya no volaré;

sino que buscaré la paz entonces

con la mano en el bolsillo.

No buscaré palabras porque yo,

el hombre, las tendré todas.

Serán tan mías esas palabras

de vida

que ya no me hará falta abrigo

ni necesitaré música, ni arte,

ni poesía.

Pero moriré, oh, moriré.

Lo haré un día como hoy,

con el sol brusco y la mirada

de la gente impávida.

Yo, el hombre mortal,

callaré al viento en mi costado

ese día en que la vida me haga

póstumo.

Un gañido entonces,

una palabra, suspirada,

me valdrán para agotar

al sentido del ridículo

en la calle o en casa o

en el monte.

Será mi última palabra

la única que habré buscado

cuando cante la muerte

y yo la oiga.

Y volveré póstumo

a buscar otra muerte

y otra última palabra.

Porque ya no viviré,

y porque lo que la vida

me deje serán palabras

que busqué en la noche

más callada.

Ahora me encuentro

aquí, en un segundo,

en un poema, en un

instante.

Aquí, esperando con la vida

al mundo.

EL YING Y EL YANG

2011-01-15T23:40:00.003+01:00

¿Tolerancia? ¿Marxismo? ¿Nación…? Un momento, criterio. El krátos del demos. La demo y la cracia. ¿Montesquieu? Ah, sí, ya recuerdo. La separación de poderes. Ya saben, esa idea ilustrada de un tal legislativo, un ejecutivo y un judicial. Y ya saben también, separados correctamente. Pero un momento, vayamos antes con el tema en cuestión: la tauromaquia y Cataluña. Bien.

La cuestión de la tauromaquia, esencialmente de las corridas, ha ensalzado patriotismo en unos y ha provocado náuseas en otros. Pero esta náusea –que no existencial- y este patriotismo, el debate, las palabras, las manifestaciones; todo esto suscita una pregunta: ¿Política u orgullo? El debate en cuestión suscita muchos dolores de cabeza, y muchas –demasiadas- palabras.

Como la paradoja de Sorites, Cataluña quiere encontrar el grano de arena que le defina como un montón Catalán; y como la paradoja de Teseo, quiere quitar partes de su esencia para dejar de ser un objeto español. Todo responde al deseo de la búsqueda de la identidad. Este punto de vista. Ahora bien, no es tampoco descartable la denuncia de la apología de la violencia que suscita el defender las corridas de toros, al igual que no es tampoco descartable el patriotismo en todos los casos.

Para hablar de nacionalismo, hablemos de nación. El sentimiento del nacionalismo, de oriente u occidente –entiéndase ideologías-, es el deseo de ser una nación con una propia identidad; una comunidad que quiere ser idéntica entre sí. Un mismo idioma –incluyendo la literatura-, una misma tradición, una misma historia. Pero el problema en realidad se aclararía con la voz del pueblo.

En un país como España, en el que reina una partidocracia encubierta por la palabra democracia, no es de extrañar que cada diputado esté condicionado cuando vota por el partido al que pertenece. Un hombre, un voto. ¿No? Mentira, nada, niente, anything. Lo que ocurre en realidad, y aquí me estoy refiriendo a España, es que el pueblo no elige a un diputado independiente, por separado… un momento. Ah, sí, ya recuerdo, Montesquieu. El legislativo está unido al ejecutivo. ¿Cómo? Y yo que creía que había separación y democracia…Pero sigamos con los novillos. La noticia trataba de algo claro. El gobierno catalán aprobó la prohibición de las corridas taurinas a partir del año 2012.

Afirmo rotundamente que la tradición de las corridas es algo terrible y angustioso, que venera la muerte sangrienta y dolorosa de un animal, inclusive su exhibición en público.

A lo largo de la historia, intelectuales como Miguel de Unamuno han calificado como bárbara esta violenta tradición. Sin embargo, no es posible dejar con indiferencia a aquellos que aman y se apasionan por las corridas.

La bravura de un toro es la juventud. Y en los espectadores se refleja el sentimiento más humano que existe: la nostalgia. Y es que la vida nos depara el camino, la odisea de un sendero incierto, las huellas que son el recuerdo y las lágrimas.

Por eso creo que lo que realmente nos empuja a vivir, lo que realmente nos alza y nos endereza en nuestra pequeña odisea, es lo sublime, kantianamente hablando; esto es, aquello que tiene cierto índice de mortalidad. El torero corre el riesgo de morir toreando, y el espectador corre el riesgo de que el toro vaya hacia ellos.

La adrenalina. A veces no es tan necesario ser fuerte en la vida, sino sentirse fuerte. Observar la bravura, mirarla, casi con indiferencia, y sentir un brote de empatía, aunque falsa, necesaria para el organismo del anciano nostálgico. Sí, eso es, ancianos nostálgicos, ancianos… mejor dicho, señores ausentes de bravura. La muerte del tiempo, con sabor a cieno antiguo y a brisa.

La apología de la violencia que hago ahora mismo, con mi discurso, con mi parole, no es más ni menos violenta que lo que podría ser la detracción de dichas palabras. Por eso me declaro abiertamente violento. Y, por ende, hipócrita. Me declaro de este modo porque no apoyo las corridas de toros, porque las veo sangrientas, porque las veo, no inhumanas, sino incoherentes.

Sin embargo, al proponer mi argumento de este modo, declaro abiertamente que estoy denunciando el sentimiento humano de la nostalgia. Decía Rousseau que el hombre es bueno por naturaleza, y que la sociedad lo corrompe. Ya saben, eso del Contrato social. Una gran obra de la ilustración. Pero entonces, si el ser humano es bueno por naturaleza, una de dos; o somos inhumanos, o el ser humano en la naturaleza no es humano.

Por eso yo quizá, como todos los que detractan las corridas, sea violento e inhumano; pero también podría considerarme como el mayor de los humanos, defensor de la paz y la no violencia, un beatnick, o sencillamente un Jack Kerouac. Un hombre de la generación beat, que, aunque no lo crean, no basa su vida tan sólo en las drogas y la psicodelia.

Pero sigamos con el tema. Según mis palabras, la vida es una paradoja. Y así vivimos, como crueles vagabundos vagando –valga- por la odisea mundanal –o la Space Oddity de Bowie, con los nuevos tiempos-. Pero si yo soy un beatnick, y los que hacen apología de la violencia son humanos en un mundo contrario a Rousseau, ¿Dónde está la belleza? ¿Dónde está lo moral y lo inmoral? ¿Dónde se encuentra lo correcto y lo incorrecto? ¿Dónde demonios me encuentro yo? ¿Y dónde te encuentras tú, lector?

Probablemente todos estamos perdidos. La ley, el mundo, el sueldo y el fisco; todo, absolutamente todo, es moral, y es inmoral. Por eso defender la violencia, o no defenderla, es caer en la relatividad, en el punto de vista, en la inexistencia de una verdad absoluta. Corriente relativista, pero quizá podamos desecharla si mentamos la unión. La verdad imparcial no es que no se moje, si no que se moja de la izquierda y la derecha, de la religiosidad y el ateísmo, del seguimiento y de la pasividad, de la vida y de la muerte. Por eso todos al apoyar una postura –cosa que siempre hacemos- somos partícipes de nuestra pequeña mentira atada al corazón.

Y eso es otra verdad: el corazón. Amigos, lectores, en estos malditos debates abundan pasiones políticas, pasiones monumentales de corazones faltos de verdad. Y aun siendo plenamente pesimista, he de decir que es muy difícil encontrar una verdad absoluta si no se cree en ella con el corazón.

Y esto acarrea que en toda ley y en toda enmienda haya un detractor y un partidario. De este principio de oposición nos habla sabiamente Julio Cortázar en el capítulo 73 de Rayuela: “El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo (…) “.

Como vemos, Cortázar nos lleva a la conclusión de que entre el Ying y el Yang la verdad debe ser creación. Debe ser tura, pero no en el sentido de algo prolongado –o quizá también-, pero más exactamente en el sentido de ese mismo morfema derivativo.

Por esto mismo hay que crear la verdad a partir del Ying y el Yang. Crear el mundo con las manos y la mente. Los toros prohibidos por ser violentos y por no formar parte de la tradición catalana. Los detractores de esta ley se oponen por ser amantes de la juventud y la bravura. Tenemos ambos bandos, bien.

Con todo en la mano, con las mangas repletas de argumentos, ahora, no en el centro, si no en la espiral que une a ambas partes, caminemos. Recorramos el mundo altibajo de la espiral de la verdad. Pero, ¿Cómo hacerlo?

Quizá el único remedio sea la imparcialidad, pero ahora bien, la imparcialidad no significa no mojarse, como ya he dicho antes. Hay que mojarse hasta la médula en esa imparcialidad, y entablar con ella la libertad de criterio y de opinión. Así, la legitimidad de la prohibición de los toros en Cataluña –y en cualquier parte donde aún sea legítimo- reside en que el propio individuo sea capaz de navegar de un sitio a otro.

Y entonces me pregunto, ay, ¿Puede un catalán, en 2012, allanar los senderos de su libertad? Perdonen, pero no. Normalmente la libertad ha sacrificado a la igualdad, y viceversa. Y en cierto modo aquí es así. La prohibición ha desechado la libertad de practicar la tauromaquia, y ha hecho iguales a todos los ciudadanos. Todos, absolutamente todos, quedan privados de las corridas.

Entonces, ¿Igualdad o libertad? Mucho me temo que así volveríamos al principio de oposición y habría que meterse de nuevo en la espiral de verdad que menté hace unas palabras. Probablemente, debería hablar de libertad igualitaria. Pero no voy a mancharles los sesos con palabras demagógicas.

Al fin y al cabo, lo que la democracia admite es que la mentira de una postura firme -que casi nunca es una espiral- sea decidida por la masa. Y la prohibición de los toros, con el tiempo, se convertirá en un triunfo o en un error. Depende de lo que cada uno crea que es legítimo. Depende de lo que cada uno alimente en su interior como verdad. Créanme.

ANÓNIMO VENECIANO

2011-01-10T13:32:00.005+01:00

Yo me perderé, anónimo y veneciano,

en el cantar del rocío de la noche,

en la humedad profunda de los álamos

y en las palabras mullidas de la brisa.

Será entonces mi sueño una noche

de palabras paralelas y huidizas

que mueren con la sangre ardiendo.

Pero no espero a la noche,

es ella quien me busca.

Mas yo me perderé, anónimo y veneciano,

en las palabras amantes

de un día estéril.

Seré como un cantar que alza el alma

al cielo y las estrellas.

Oh, yo, el hombre,

buscaré escarcha

y rocío,

aliento,

mentira y verdad,

amor,

odio y maldición,

sueño y derrota

con valor,

e ira.

Pero no espero a la noche

porque es la noche

quien me busca.

Todo será de un gris

tan oscuro

que confundiré la vida.

Y entonces lo llamaremos tiempo.

2010-12-24T15:27:00.000+01:00

Yo me siento esta tarde frío

como quien tiene amor en el alma

o como quien ha buscado estrellas en el día más profundo.

Esta tarde quisiera sentir tanto frío

que también quisiera que el corazón helado

cantara y me mirara a los ojos.

Yo sé que el frío es un aliento disecado

y que todos los helados corazones del mundo

han habitado el calor para sentir el hielo.

Pero quisiera sentir esta tarde tanto frío

que nadie más supiera lo que siento.

Arrojar la vida para ir a buscarla.

Quisiera que los ojos se me borraran

para volver a dibujarlos y oír

el frío de una brisa nueva.

Yo quisiera ser un hombre frío en la vida,

un silencioso amor que hable con la muerte,

un apuesto corazón que me una al día.

EL VIAJERO

2010-12-03T23:34:00.004+01:00

Escondido,

como un sueño entre las nubes.

como la ceniza hambrienta,

escondido.

2010-12-02T00:56:00.007+01:00

Hoy he caminado y he visto caminar

a la vida como el amor volaba.

He visto tanto que se borra mi recuerdo

y me adormece el día.

El día pasa triste y

con rosas marchitas.

Es otro sueño, otra mirada que

recuerda una palabra.

Eso fue, una palabra me abrazó

entre paso y paso.

Vimos llanto y alegría.

Vimos recuerdos ausentes,

y le contábamos al viento cuánto sueña un hombre.

La palabra marchó y no busqué otra.

Paseé solo, inquieto,

con el corazón húmedo y el rostro pálido.

Era preciso mirar por la ventana,

sentir la brisa, y descansar los pies

en la arena.

Enterrarlos profundamente

en la tierra.

Llorar con la vida y vivir con el llanto...

Eso fue todo.

Un camino bostezó y yo soñé en su canto.

Volvió la palabra a la noche

como si acabara la jornada.

Entonces la enterré con mis pies

y con la arena fría, y la busqué

luego.

Ya no estaba.

Leí al mundo de poesía para encontrarla.

Pero era mi palabra.

Todavía era mía.

Estaba

tan sólo buscando mis manos

y mis versos.

La oí por última vez mientras

moría con el cielo de noche.

La muerte me acompañó entonces

tras la vida.

Paseamos juntos.

El escalofrío fue terrible

y consolado.

Era entonces un amor.

El final odioso que acompaña a la vida,

como un opuesto ser que llora y que bosteza;

“Vamos” dijo la muerte.

Vaga, alma, vaga,

con la última palabra.

Con el sueño renovado;

con un beso.

Pide que alienten tu paso,

y deja a la vida en secreto.

Será nuestra. Sólo nuestra;

para que nadie la robe.

Ya no hay alba ni hay ocaso.

Un paso más y otra palabra

acabaron sin rumbo.

Pura, la vida, sin nada;

sin ocaso o sensación

resbaló entre mis manos.

Mantuve mi pecho helado,

y el corazón húmedo de llanto.

No es ahora, Tiempo, un instante perdido.

Sueño como ayer.

Yo sueño con una palabra;

con una sola.

Ella es mía, ya lo era antes.

Lo fue y lo será porque

volverán mis manos hacia ella,

como una brisa helada sonando

en la mañana.

2010-11-21T21:35:00.001+01:00

¿Qué es una palabra sino una sensación?

2010-11-21T21:07:00.002+01:00

Y entonces comprendí que la vida sin ser

es un todo.

Ah, de las almas amadas

que ya no aman.

Se fundieron las luces oscuras

y ocultabanle el olor al viento.

El placer del sentimiento amado;

señora, es mi llanto, sí,

por no aparecer de súbito.

Es mi rayo de sol en su ventana

que ya no es amado.

Como un alma triste vuelo por espesos

mares de tierra helada.

Canta, rostro, conmigo;

una vez más.

Antes de que el sol hiriente

envejezca nuestro cuerpo

y nos deje el alma desnuda.

Del sueño

2010-11-15T01:25:00.011+01:00

- “¡Ay, amigo mio! Lo que es el corazón del hombre” Decía… decía Goethe. Y qué es el corazón del hombre. Qué sino un abrazo sin abrigo, un poblado sin almas, una vida sin aire. Ay, dime más amigo. ¿Encontraste algo? Tengo que oírlo.

- Y sin embargo ensordeces tu alma. Ay, amigo. He de hablarte reflexivamente, como tú me has hablado. He de hablarte, con el corazón, del corazón. Amigo mio, piensa en como la vida puede herir al más duro y pesado de los habitantes mundanos. Oh, ¿Encontraste el dolor? Ah, la retórica cuestión; el hombre herido camina sin retorno por el corazón abierto y desgajado, camina, camina…

- Ya menté a Goethe y al romanticismo que hiere de silencio el alma.

- ¿Hablas de sueños?

- Hablo del sueño.

- ¿Cuál?

- Calderón y el sueño. Estimemos la vida y el corazón del hombre con el sueño. ¿Qué vale un sueño? Me gustaría afirmar sin redundancia que el que sueña vive con el sueño y despierto vive muerto. Pero si el amor nos duerme, qué será la vida sino amor; amor al mundo, a la vida, y amor enamorado. Pues en el sueño dormido vive el alma apasionada. Así es todo, querido amigo.

- Hablas de sueños cual pintor embaucado en la obra. Sabes que sueñas, y en efecto hablas del sueño como el común vínculo del hombre. Mas no concibes tu inacceso a otra mente. Tus palabras entonces hacen de un particular un general; una parte por el todo. Largos lustros pasará el hombre concibiendo la vida como generalización de lo particular. Y sin embargo, ¿Cuán engañosas pueden ser las palabras de un hombre? ¿Qué compartir con palabras más que una idea de experiencias exteriores contaminada por la propia experiencia? ¡Ay, amigo mio! Vuelvo a ser reflexivo.

- Debe ser reflexivo en sus palabras. Mas le diré incluso que el sueño, con mi experiencia en la mano, es lo más parecido a la muerte; pero aun más vivo está el soñador que el que sueña. Es decir, un soñador siempre sueña, y por tanto siempre vive. El que sueña, sin embargo, está atado a una temporalidad que le hace estar muerto.

- En efecto, Bukosky.

- Quizá debamos resignarnos, o mantenernos vivos soñando.

- Al fin y al cabo Bukosky, no es más que un sueño.

- Non è più che uno sogno.

- ¿Sabe italiano Bukosky?

- Brian, hay muchas cosas que aún no le he dicho.

- Supongo que tendremos tiempo de hablarlo.

- Sonrío Brian. Debo ir a soñar o no me cogerán vivo.

- Sea un soñador, Bukosky.

- Arrivederci Brian.

- Adiós Bukosky, adiós.

Un

2010-11-15T01:04:00.001+01:00

Es la primavera.

Tú y el mar, sonámbulos, muertos,

en el invierno poderoso.

Cerrarás los ojos

y se abrirá el alma

de la anciana muerte.

Las montañas sufren en mis pasos

de hielo muerto en la bravura.

Levantan y queman clavos los áridos paisajes,

y mi vista espera.

Nunca traerás la primavera,

alma gélida.

Nunca verá el mar mis ojos

sin sentir el humo ardiente

del rostro que arde conmigo.

You can never hold back spring...

2010-11-11T02:25:00.009+01:00

- Será la vida. Ella me hiere, querido amigo. No vivo por placer, eso nadie lo hace. Te lo aseguro. Ni de coña. Llevo sombrero, sí, es una manera de decir al mundo “¡Hey! Aquí estoy, y me gusta”. ¿Sabes? A veces tengo que caminar, así puedo hablar solo. Ya nadie habla solo Lenny. La música siempre ha sido algo así. Pero no quiero seguir hablando de mí, ¿Tienes un cigarrillo?

- Lo he dejado.

- Eso está bien. Yo lo he dejado también, sólo fumo para callar el hambre. Nadie debería fumar… ¿En serio no tienes ni un cigarrillo?

- Te he dicho que lo he dejado.

- ¡Mierda! ¿Sabes? Ahora sí que me fumaría un cigarrillo. Lo había dejado, hasta que me contrataron para hacer esa maldita peli con Iggy. Joder, ya no puedo ni sentarme bien, estas sillas son una mierda. ¿Sabes lo que voy a hacer? Voy a levantarme y a decirle al camarero lo que pienso de esto. ¡Camarero!

- ¿Desea algo, señor?

- Pues claro que deseo algo. Deseo que vayas a casa, que le eches un polvo a tu novia, que lo hagas sin condón, y que me digas, con mente de padre, si de verdad quieres que cuando tu hijo sea mayor se siente en una mierda de silla como esta.

- Señor, yo no tengo novia.

- ¿Ah no? Qué suerte. Entonces quiero que me cambies esta mierda de silla. ¡Es que no lo ves¡ ¡Tiene una pata rota!

- Mil disculpas, señor. Enseguida se la cambio.

- ¡Y tráigame un café! ¡Y un cigarrillo!

- Señor no vendemos café, no hay máquina.

- Hay que joderse, un bar y no tienen café. Pues tráigame algo. Ves, Leonard, la gente ya no respeta nada.

- Hay que joderse, Tom. Más de 40 años en escena y aún no eres capaz de guardar los modales.

- Nada debe perderse, voy a decirle algo a ese camarero. ¡Camarero!

- ¿Señor?

- Tu novia ha muerto, créeme.

- Señor, ya le dije que yo no tengo novia.

- Tu novia ha muerto.

De súbito, el camarero comenzó a llorar.

- Pero Tom, ¿Qué has hecho?

- Lenny, ella nunca podrá detener la primavera.

2010-11-03T12:11:00.003+01:00

¿Palabras? Escuchad mi voz.

Ah, vosotras sois como quien no habla

y lo dice todo.

Escuchadme, dadme vida

y dadme la nada.

Ahora, un segundo callado

en el horizonte, y tu voz

y las voces conscientes del mar

y de la vida.

Ah, vida, tú y las palabras

como el aire me abrazáis tiritando.

Como para hablar callado busco el silencio

y desaparece con la voz de mis pasos.

Sin un grito callado me vuelvo estéril,

y me involucro en un instante.

Ahora es primavera, y nadie canta.

Cantadme, vida, palabras, cantadme.

Y ahora morid conmigo,

junto al viento y el cielo.

Morid, y corramos lejos,

callados, como si no murieramos.

2010-10-28T12:55:00.001+02:00

Ah, mi suerte y el tiempo, y las horas

muertas sin morir, y el miedo.

De toda prisión el preso

y de toda alma el prisionero.

Sólos, el momento y yo.

Il PICCOLO PAGANINI

2010-10-16T12:04:00.003+02:00

Era una noche y Paganini dormía. Era la noche y mi infancia descansaba.

Y le dije al alba: despierta a un viejo violinista.

Y yo desperté y el albor me hablaba.

Desencajé la madera de la alcoba

que encerró el alma y mi vida.

Mi sencillo sueño de dioses.

Hablaban, y otra vez desperté.

Era sueño, albor de todos

y se abrió la nada.

SIN PALABRAS PARA MORIR

2010-10-13T00:32:00.005+02:00

Sin palabras para morir sigo vivo,

en este instante mis palabras

no permiten mi muerte.

En este mismo momento

de viento sin bravura,

de llantos sin miel,

de abrazos sin piel morena.

Nadie permite mi muerte

porque sigo vivo.

En los versos y en todo

permito que se llore y que mi piel

arrastre las lágrimas.

Mis manos me dieron el mar,

y los labios pesados del invierno

me abrazaron con nieve.

Pido silencio, en este instante

de orugas sin hogar.

De saliva sin techo buscando

dientes solitarios,

e incluso encías.

Viviendo por veredas desoladas

que lloran conmigo.

Camino por esa larga acera de barro,

y nadie me ignora.

LAS ÁNIMAS

2010-09-08T03:38:00.004+02:00

- ¿Tienes frío? No sufras, abrígate.

La lluvia lloraba, sedienta, a los balcones heridos por la calle. Su calle. -Inténtelo-. Era todo una clave, pero no bastaba. La calle era lluviosa, sin fuego. ¿Nada ardía? Lo siento, ya no queda nada. Ahora escúchame. O no. Yo ardo. Tú, quizás. Llueve. Buenos días a todos; almas, vosotras descansad. Ayudadme, estoy inquieto. Me levanté esta misma mañana sin sol. ¿Tenéis fuego? Consoladme. Os ayudaré a vivir, si queréis. ¿Venís? ¡Qué alegría! ¿Sois reales? Lo imaginaba, pero sois como en mis sueños.

La lluvia se desvaneció, muy lentamente. Pequeñas, almas, pequeñas; mi misión os busca. Escuchad, ahora estad muy atentas; es muy importante vuestra atención en este momento. Justo en este. No os preocupéis. Primero, cerrad los ojos. Imaginarlo. Nada, no veáis. Sed totalmente puras, y ahora es el momento. Volved cuando creáis necesitarlo.

Y se fueron las almas ciegas y quedas. Locas las llamaban, salvajes, endemoniadas; e incluso algún pobre diablo llegó a sentir lástima. Estaban indignadas. Pero, ¿Tan pronto os rendís? Seguid el camino, no tengáis fe; tan sólo confianza. Será suficiente. Ahora, ¿Qué buscáis?

No entendían, nadie entendía nada. Pasaron como aviones los días por las horas, y las horas por los meses, y los meses por los años. El mundo perdió la vista o ellas perdieron al mundo. ¿Son ellas? Tranquilas eran y estaban y miraban. Almas, escuchad ahora. Nada recodáis. Olvidasteis el mundo, nada os retiene. Ahora sed libres. Pero antes, venid. Debéis nacer en silencio, con las flores y los campos, pero sin ellos a la vez. No procuréis entenderlo. No podríais.

La lluvia nunca volvió, pero en la lejanía me esperaba algo. Debía encontrarme con el amor. Las almas habían nacido ahora, y yo me acercaba más al horizonte. El horizonte era el olvido, y el olvido no existía. Ahora, el beso, la ciencia, la saliba, el dentífrico, los ensayos, la novela y una vida. Dejadme ahora. He de caminar con el viento y el horizonte está lejos, muy lejos. El camino, el hogar, el deseo de ser un propio mundo, y que no existiera más que el cógito sería como una flecha en las entrañas. Mintamos, las almas nacieron. Ahora nadie puede recordar, a no ser que viviendo olviden la vida. Como el horizonte que busco, la luz y el mundo próximo a nacer y tiende a olvidar. Amad, almas, amad. El horizonte se aleja mas yo ando y no puedo. Pedid que os olviden, y olvidadlo todo. Mi mente, ¿Amor? Horizonte de amor desciende y asciende por el cielo y las nubes. Ahora, callad. Camino, mi hogar, camino por la amarga avenida. Y estoy solo.

CAMINANDO

2010-08-17T03:23:00.003+02:00

Un segundo.

Ahora pudo romper el viento.

Tan sólo las manos, y unas tijeras inventadas;

en sus ojos, la vida.

Maneras y maneras de un consuelo sin aviso,

allí, donde el mar ha muerto,

y de la vida quedan los sueños.

Mira, ahora te aviso.

En el corazón de un hombre inquieto

no quedaron restos de nada.

Sombras.

Caminé por el estrecho sendero

que me unía con las luces de ventanas perdidas.

Ahora, un segundo paro.

Encuentro un abrazo debajo del bolsillo,

y me lo guardo callado antes de mover los pies.

Es un monstruo, ya no veo.

OBSOLETO

2010-08-17T02:12:00.005+02:00

Sol, mira

como tu sombra quiso

y tú no quisiste;

para abrigar el viento

con fuego que quema y sigue vivo.

De noche, como en invierno,

nadie canta.

Pero es ahora y yo

el momento y el hombre.

Corazón salvaje te volviste y pronto

lloraste.

Corazón de miedo te fuiste y no volviste.

Oh, corazón amargo de vino;

amigo, no llores.

De noche, como en invierno,

nadie canta.

Pero nadie es ahora, y yo

soy nadie y pido fuego.

Corazón y alma, amad la vida.

Corazón amargo lloraste,

y te dijeron.

De noche, como en invierno,

nadie canta.

Lloran las esquinas,

y hablan, corazón, ellas

solas, tan sólo con la voz.

Y tan de noche, como en invierno,

se tornó la luz del sol sin embargo.

Tan frío, y tan de noche

que la vida fue en silencio mi consuelo.

Tanto frío, que lloré

y amargué el corazón dulce de los hombres.

Avivé el fuego, de noche, tan de noche

como en invierno.

Y ahora, corazón, es de noche,

y el invierno es triste.

2010-07-23T18:01:00.002+02:00

Esta noche alma, seamos

como éramos: dos.

Hablarán de mi llanto,

y mi llanto quedará escrito.

Entre el fuego y la niebla

volaré como un ave presa del viento

y de la vida.

Bajo el árbol de la ciencia

desearé mi muerte y moriré.

Seré como un peregrino soñador y ansioso.

Créanme, oh, mortales lectores:

les hablaré del miedo con temor

y asustado me lanzaré hacia sus bocas

y además callado.

No me oigan; no quieren.

Sean conmigo, sólo eso.

Ahora, riamos y miremos el mar.

Las nubes cargadas;

mi sueño lejano y

el horizonte no lo es tanto;

como para aprender a llorar, y lloré.

Lloremos juntos con la lluvia,

en este pozo llora el viento conmigo.

Ah, dichoso aquel que vino.

¡Enseñadme, sombras, a ocultarme!

Yo os enseñaré la luz para morir sin miedo.

Os enamoraré y os dejaré descansar.

Tras haber vivido conmigo lloraréis.

Lo juro.

Pero seréis valientes,

y sabréis manchar el alma de los dioses.

Ahora.

PUNTO

2010-06-20T14:18:00.001+02:00

No hay nadie, en el silencio.
Una voz de mi silencio ahogado
que se ahoga conmigo.
Mi silencio, que me estima cuando sueño
y mi sueño que me olvida.
Soñar es soñar.
Como soñaron los hombres silenciosos.
Llueve, mi niebla
en mi silencio.
Aparto, mirada,
lloro pasión de vida
y árboles lejanos que me ahuyentan.

Viví. Tan sólo viví
mi silencio,
espira temporal.
Se oía callado y soñé de nuevo.

Viví para ser vivido
en mi poesía.
Viví para mi silencio,
en el silencio de todos
cuando vuelven a llorar.
Olor a calles mojadas, y la lluvia.
Recuerdo mi silenco,
lo recuerdo todo.
Viví, y de haber vivido
me llevo conmigo mi vida.
Viví tan sólo para ser vivido.

Y MI ALMA

2010-06-17T02:06:00.002+02:00

Donde busqué mi locura,
callé; callé para hablar
pausado y romper los días
con la mente y su recuerdo.
Voy más allá, testigo
preonderante. El cenicero
me cortaba los labios, y el
alma de las aves gritaba al
viento mientras moría. Huí,
huí tan lejos que me dolió la
vida, y enloquecí de rabia
cuando me miraron
demasiado.

Ah, rauda mi palabra.

Y entonces era la vida. Los
segundos, y mis días eran
como fuego ardiendo
lentamente en las posadas
donde viejos trovadores
empeñaron su alma. Fue la
vida quien me arrancó las
lágrimas.
Mas volvieron mis minutos a nacer,
y fueron mis lágrimas tan
alegres y furiosas saltando
el fuego de los días.

Lágrimas que ardieron conmigo,
y que se fueron quedando para abrazarme.
Fue quien me abrazó,
y sentí a mi alma como sonreía
y lloraba de emoción.

Ah, la vida volvió
con ella, y sus lágrimas
y las mías; cogidas
entre tanto, cogiendo
la vida, como almas
pequeñas que vivieron de nuevo.

INCISO

2010-06-12T18:38:00.003+02:00

¡Llueve! ¡Llueve! ¡Llueve!
Y mi verso grita al cielo.
Ay, la vida; y no responde.
Ay, la muerte; y paso hambre.

¡Llueve! ¡Llueve! ¡Llueve!
Y por mi verso sopla el viento.
Ay, me duele lo que observo, pero observo.
Ay, ya nada me hace daño por el tiempo.

¡Ya no llueve! ¡Ya no llueve!
Y mis lágrimas con versos de nostalgia.
Ay, mi alma se rompe ferozmente.
Ay, la vida y mi alma incandescente.

¡Ya no llueve! ¡Ya no llueve!
Y mi sueño llora con el viento.
Ay, ¿Qué me dejó por vivir el tiempo?
Ay, os regalo, lector, este lamento.

EL ESCALÓN ( I )

2010-06-08T14:20:00.006+02:00

Y en la sombra mueren genios sin saber de su magia, concebida mucho tiempo antes de nacer (Duncan Dhu).

Subí las escaleras con la esperanza de encontrar la calma. Ah, la vida; y lo duro que me sería decir lo peligroso que era cada escalón. Eran cuatro. Cuatro, tan sólo, y vacilé: pensé demasiado.

Amaneció lentamente en aquel valle de lágrimas. Era un desierto inmenso, tan inmenso que el universo se encogía ante sus pies cansados de habitar la existencia. Arriba, en la cima, la cumbre de los escalones, había un hombre tan alto que todo era pequeño. Mi vista sólo alcanzaba hasta su cintura, pero pude oír su voz. - ¿Quién va? – dije gritando.

- ¿Osarías malhumorarme? ¿Crees que no soy real? Atento ahora, oh, mortal; mírame bien. No te diré cómo has de subir los escalones, ni en qué has de pensar. Mas te diré una frase que te dará la solución. Atento: “Hoy ha nevado”.

Tras esto, el gigante desapareció. Cuán horripilante resultaba ahora la vida. Mas caminé sin miedo. Me rasqué mil veces la cabeza, pensando en los motivos de mi tormenta interior. No podría saberlo, nada tenía que ver con la nieve. Absolutamente nada. No encontré a nadie, tan sólo al viento que horrorizado poblaba la inmensidad. Me senté, piernas cruzadas, frente al primer escalón. No era más alto que una caja de zapatos, pero por algún motivo extraño, cuando me decidía a superarlo, mis piernas se engarrotaban y caía al abismo. –Oh, vida perniciosa-, me dije. Suspiré.

Entonces volví a pensar en la frase. ¡Nieve! ¡Maldita nieve! Aquí, en el desierto más vacío. ¡No! No es posible. Ah, paradoja.

Seguí parado frente al pequeño escalón. Pero ahora mi mente que callada ardía descubrió un pequeño símbolo. Un copo que miraba fijamente mi rostro. Fruncí el ceño con desesperación y rabia. Levanté mi cuerpo y proferí al cielo agresivos insultos que al viento y a las nubes asustaban. Me eché en el suelo y comencé a rodar, hasta que una piedra golpeó mi cabeza. De pronto vi una inmensa tormenta de nieve; áspera, fría, que rodaba por mi cuerpo. Levanté, y no sabía nada. La nieve lo poblaba todo, y los escalones habían desaparecido; y me volví a perder. Caminé, caminé tanto que perdí la senda que había cogido.

Mortal entierro es mi llama que la nieve apagaba. Agotado, caí suavemente en la espesura. La nieve me enterró con suavidad. Pero antes pude ver el escalón de nuevo frente a mí, en lo alto. Y el valle de nuevo desierto y soleado. Ah, cuán confusa mi mente ardía. Intenté caminar hacia arriba, pero era imposible.

Seguía nevando, y conforme la nieve crecía pude ver como me acercaba al escalón. Sonreí, ahora, como un iluso. Estaba tan sólo a unos metros, y paró de nevar. Salté para intentar agarrarlo. Pero no alcanzaba. Llorando de rabia, me senté en la pared. Me vi en la misma situación, parado frente a mi más puro objetivo. Pero algo había cambiado. Ya no estaba grabado a fuego el copo de nieve en el escalón.

CON MI VERSO LLORANDO

2010-06-05T02:20:00.004+02:00

He aquí, palabras que poderosamente escritas
me hacen acordarme de mi vida y de mi muerte.
Aquí de la vida y el viento;
profesor no he sido sin embargo de un público iracundo
de malas lenguas y doctos ensayos.

Mas paséme de largo en la vida:
¿Qué de bueno quedó?

Ascético trovador, mi yo enjuto;
te cantaré con mi verso llorando.
Allá donde el platónico incendio de Satán
dejó la saliva al poeta
con nauseas de un existencialismo que lloraba.

Más calma daría el sabor de un cielo
podrido en las montañas.

Busqué mi hogar.
Encontré las hojas muertas,
y los deshonorados labradores
del campo de trigo.

He aquí, memoria ardiente, como pasa la vida.

A ANTONIO MACHADO

2010-06-05T02:06:00.004+02:00

De maestría y enjuto verso
poblaba sin miedo el poeta al viento.
Maestro y capitán de lenguas
que abrían paso a los dientes labradores
de paladares muertos que abrasaban la boca.

Fuiste, capitán sabio, iracundo,
sembrador del miedo y la pasión;
como un día llenaste las almas de poesía
y quebraste el verso que te ataba a la muerte.

Labrador de papeles áridos y corazones
pulidos:
diste vida a la filantropía.
Como amaste, poeta, la escarcha de los campos;
y enseñaste a amar a los olivos.

Besaste el limonero.
Escribiste, y tu alma quedó escrita.
Muere el ave que rompió con sus alas las nubes más espesas,
mas con tu verso supiste romper su miedo
y devolverla a la vida.

Maestro, capitán de lenguas,
enseñaste al cielo el secreto de volar.
Escribiste, y tu verso quedó muerto.

Mas con todo, y hablando raudo y rapaz
de sueños enjutos,
fuiste, sin embargo, de sangre pura
cantando a las almas en secreto.

De odas y alegrías llenaste
la vida de mi alma.

Vivieron herejes y santos a tu espalda,
mas siento a penas, y te hablo, oh, poeta,
para mostrarte mi vida.

2010-05-06T15:01:00.003+02:00

Pues la vida sueña
y yo no la sueño.
Porque todo sueña,
y no me sueñan.

Y de la vida su cuidado
y sus llantos de amor.
Y mi vida, junto a todo,
con mis vidas; las mías
mezcladas y abandonadas.

Mi cuerpo dejará de la vida su recuerdo;
inerte y frío, y tan viejo como el viento.

KIND OF GREEN

2010-05-01T19:58:00.003+02:00

Reí con el viento y su enemigo. Reí, por la vida; por mi vida. El amanecer me abrigó mientras dormía. Abrí los ojos, muy lentamente. Quedé, sin paso, callado. El viento bailaba al son de los árboles, y sus idas y venidas morían cada vez que lloraba el cielo. Este suspirar que suspira entre los campos, y este malhumor que lo acompaña. Mentí al cielo, y a mi calma sonreí. No volví a encontrar mis sueños en la vida de mis días. No volví a mentir. Reí con el viento; y hablé con su enemigo. Todo pasó rápido. En un segundo ví venir los rayos que amenazaban con matar la noche, y pasé desapercibido. Lloré como un alma que llora por no tener abrigo, hasta que el sol nació por completo. Estiré lentamente mis brazos, tan lentamente que si hubieran conocido mi vida las gaviotas no hubieran pensado que estaba muerto. Miré de reojo la vida, y hable con ella y con las aves. La vista de la ciudad temprana, y la espesura de mi mente en mi espalda. Todo pasó rápido, como una vida que se estrella ante los árboles. Como un sueño que muere tras firmar su sentencia, ante todos los que viven de deseos y Dionisos alaba sus almas. Pensé llorar de nuevo, pero reí. Reí con el viento y su enemigo. Como cuando mi vida era mi vida, y mis abrazos mi castigo.

PALABRAS QUE NO VALEN NADA

2010-04-18T18:18:00.005+02:00

Valor para el camino.
Valentía y coraje.
Valor para el camino.

Soy como el cielo que nunca quiso suspirar;
soy como el cielo,
y a veces suspiro.
Soy trovador cansado y sin lengua.
No canto. Ya no canto.
Soy como el alba tempestuosa.
Soy poeta para el alma viva.
Soy basto como el viento.

2010-04-18T17:58:00.002+02:00

Yo soy como el bravo capitán
que habló sobre la vida y el cielo.
Yo soy docto como el libro de bolsillo.
Yo hablo con la mano en la boca.
Yo sueño.
Como para soñar busqué mi olvido;
para soñar, soñé.
Yo vivo.
Yo muero inquieto.
La vela me hace verme a lo lejos;
la velo cada noche
para acercar mi olvido.
Yo vivo.
Bastan tres versos:
Yo nazco
Yo vuelo
Yo muero.
Basta la vida.

Yo viví como el alma de mis versos.
Yo viví cansado.
Aún no he muerto.
Yo moriré.
Aún no he muerto.
Yo vivo.
Yo sueño.

2010-04-18T17:52:00.005+02:00

Yo escribí de la vida y el alma.
Escribí, y dejéme escrita
mi palabra.
Un olor; el olor de la poesía.
Heme ahora, olvidado,
heme ahora.
Docto olvido, mi palabra
es pequeña;
mas cuando abraces mi vida
seguiré dormido.
Heme ahora, soñador
de versos.
Heme ahora.

2010-03-23T23:34:00.002+01:00

A tí, lector impasible
que leiste este poema junto al viento,
te obsequio una pequeña parte de mi vida.

Te contaré mil cosas en palabras.
Sabes, soy joven, apuesto
y lleno de sueños que descansan.
Oh, lector ingrato, soy un alma
como la tuya, que te mira
cuando lees mis versos.
Poeta, ¿Lo eres?
Si así es mírame con cierta discrepancia
y lo entenderás todo.
Si no háblame de tus llantos
y te convertirás, poeta.
Volvamos a buscarlo todo,
nuestra alma,
y nuestro sentido,
y entonces, pequeño lector,
quedará la vida frente a tí.
Permitirás con orgullo a estos versos
que te acompañen sigilosos
hacia donde vallas,
y vivirás lo suficiente como para olvidarlos.

Mas no me tomes por loco,
rápido me voy.
Queda en paz, lector imaginario.
Parto ahora,
para que camines sólo y busques la verdad.
Huye, y habla de todo.
Volverás a entender la vida,
volverás a mirar por detrás de todo,
como seguro que siempre has hecho.

ARRIBA

2010-03-22T22:09:00.002+01:00

¡Dejadme!
Dejadme volar al paso.
Que mis piernas lisonjeras
vuelen alto.

¡Dejadme!
Piedad pido, piedad, lector,
si me miras ahora
sabrás de todo.

Mas te digo que me dejes,
no me entenderás sin nadie
no, no me entenderás con alguien.

OH, piedad pido,
mirad mis llagas y decidme otra vez:
vuela alto.

(Vengo a hablar de todo)

2010-03-21T13:48:00.004+01:00

Vengo a hablar de todo con todos.

Fui en mi vida lo que no pude ser,
mis versos se asemejaban a su rima,
¿Y te compadeces? Oh,
si tan ruin fuera el quedarse
y el no quedarse.
¿Cómo? ¿No reís?
Nunca fueron mis deseos
como tus manos.
Nunca se nubló nada en nosotros.
Parecía todo a veces y me encantaba
sentirme lejos y cerca
y llorando como un niño.
Pero acabó la vida en nuestros ojos.
Me mirabas,
y yo te compadecía atónito
por todo, por todos,
casi llorando
y lanzando versos a tu boca.

Pero acabó la vida,
y se inundaron nuestros ojos.

Entonces fuimos formales,
todo era correcto,
ni un pecado, ni miles
de horas sufriendo por nada.

Demasiadas las horas junto al fuego,
tan helado que por tópico lo digo,
y me canso de decirlo.

Pues se acabaron las rimas,
entre las sombras de tu vida,
y en las líneas de mi muerte.

Y ELLOS TE HABLARÁN

2010-03-14T23:16:00.002+01:00

Mis lágrimas son mis besos empapados en sudor.

Oh, fui, seré, y sí,

a veces recuerdo

que lloré frente a los árboles en otoño.

Mil veces; mil, y a veces

tantas que no recuerdo.

Oh, cuantas veces fui

Y tú fuiste en mis versos mi dolor,

Aunque admira mis cantos

Que hierven de rabia y lamento.

Porque no caerán presos de la vida,

Serán, al margen, otra.

Y temblarán.

Temblarán por verte,

Mas no tienen miedo.

Son presos de la vida

y a la vez libres de todo.

Son ideales, amores minuciosos

que hierven en silencio.

Son ideales

que no mueren.

Tranquila, mujer, serán ellos

quienes te abracen por la noche,

cuando sientas a tu alma embriagada en el silencio.

¿Los notas? Ahora te tocan

con sus gritos de deseo.

Y te hacen temblar por nada.

Serán una inquietud.

Te abrazarán, y te besarán.

Te miraran tanto que enamorada

los mancharás de lágrimas,

y serán tu llanto secreto.

(Qué alegría el no saber como)

2010-03-10T21:44:00.004+01:00

Qué alegría el no saber como
saber de todo y nada.
Que de vinos mi alma se alimenta,
y de almas mis vinos, con absenta
remezclados entre llantos.

Oh, cuanto, y tanto fue
lo que no llamamos, a pesar:
Amor.

Que descanse el alma gélida y robusta;
Mis ingrávidas oraciones
de pasto y paso se desgranan,
se mueren, y gritan al viento.

Mas no, no me lleves, alma, a llorar
tan lejos.
Déjame escuchando el viento,
que mi piel sea una manta revestida
de miel y otras sustancias;
por un día de lluvia seremos
como hermanos.

Mas no, no me lleves, alma, a sentir
lo que un día llamé esperanza.
Fue tanto que ni fue ni nos miramos
tras ello, ni otra, ni más, ni una vez.

Nuestros ojos, viejos trovadores,
hablaron tanto que dolió
el no tenerte.

Mis palabras son y fueron lo único que me quedó,
y qué alegría tan calladas como hablaban
buscándote.

Mas no, no me lleves, alma, con amor.
Serás mi vida y mi muerte,
y tanto, y más, por un instante,
y menos serán las rosas viejas peregrinas
de la mansión de un sueño.

Mirarás el pasto gélido y robusto
como gélida es tu boca,
me matarás tras haberme sentenciado,
me humillarás y arrancarás
de mi cuerpo todos mis sentidos.

Serás el mar, vivo y presente,
serás lo que arrastra mi vida
y mi vida arrastrará tus besos.

Serás todo, mas no, no me lleves,
alma, sin amor.
Que seremos desgraciados,
mas tendremos lo que un día, a pesar,
llamamos de ese modo gélido,
como tu boca y mis besos.

Amor serás amor de mis recuerdos,
y mi pena, como al tiempo mi vida.
No vivo si no es por lamentos,
la razón, piel de mi existencia,
morirá callada en la espesura,
y te hablaré con la mano sangrienta
pervirtiéndote, atentándote,
corrupto, inmoral.

Detrás del fuego nos abrazaremos
con tanta furia,
y seremos, como fuimos,
nosotros, alados,
la muerte en gélidos abrazos.

(Como rayos se fueron en bandada)

2010-03-09T12:38:00.004+01:00

Como rayos se fueron en bandada
los que fueron tan cerca de los ríos;
que un alma en vela cuente lo vivido,
y a mi pesar mi vida será nada.

Cuando entiendan y malvendan aladas
las rosas mis entierros que he morido
desatarán la furia y tan mordidos
quedarán a un paso de mis alas.

Aquí mi beso será presto y raso
y las flores, y vidas, que les mienten
los sueños cuando vuelan a su paso.

Aquí mis sueños que pesados mueren
de nata revestidos Dionisiacos
disputando las alas a las Keres.

TANTO NOS DOLIÓ

2010-03-07T14:48:00.007+01:00

Toda la vida es un caminar cansado por los senderos moribundos de la muerte. Pasé, es cierto, desapercibido, cuando la calle estaba desierta, y mi mente tan sólo pensaba. Tan sólo eso. Percibí olores, olores de todo. Palomas moribundas que escriben la poesía del viento, el olor a tierra mojada en la espesura de los ríos de la ciudad. Morí un poco cuando supe que debía de seguir caminando. Pero tuve que seguir, aunque pausado. Incluso tiritando. Las farolas comenzaban a apagarse, quizá demasiado temprano. Todo era tan pequeño que mi vida me resultaba pesada. Las calles, y las aceras, estaban muertas. Confiaba en que un coche me aplastara con rabia y dejara mis sesos de alimento. Pero no ocurrió. Seguí caminando hasta caerme al suelo. Todo se apagó.

Cuando desperté vi una sonrisa ante mí, que huyó con pausa al ver que despertaba. Era tan bella que me temblaron las piernas, y corrí, corrí tanto que la alcancé. Le dije: “Perdona,…perdona”. Me miró pausadamente, volvió a sonreír y me cogió de la mano diciéndome que no me preocupara. Entonces le di las gracias y me dijo que la acompañara. Me llevó hasta un puente sobre el río. No hablábamos, apenas hacíamos nada. Tan sólo, a veces, me engañaba. Pero yo no era joven, a pesar de mi aspecto. Como un tipo educado la despedí, aunque ella me agarraba cada vez más fuerte. Intenté soltarme, pero no pude. Entonces, me habló por segunda vez.

-¿Por qué te vas? ¿Por qué tan pronto?

-No lo sé, estoy perdido. Veo el mundo tan de lejos que no lo entiendo. Sabes, tú me encontraste tirado en la calle, y me acogiste por pena. Y no quiero ser compasión de nadie, no necesito para nada tus miradas de empatía. Tan sólo quiero huir, huir tan lejos que nadie me encuentre. Porque ya no me queda nada, y me canso de mirarlo todo y ser un ente aparte.

-Y si estás tan solo, ¿A qué tanto esperar? Mira, el río sigue su corriente abajo. Te dejo el paso libre para tirarte y acabar con todo esto. Tan sólo tienes que dar un paso más, y estarás liberado de esta soledad. Ahora irás con quienes quiera que te dejaran solo. Aunque ya no me tendrás a mí, ni a mi empatía. No tendrás la sensación de una vida austera, pero te quedará por conocer a la muerte. Y ella, querido amigo, es la que tendrá la última palabra.

-Bien sabes que no lo haría. Lo sabes, aunque no me conozcas demasiado. Tan sólo sabes de mí desde hace unos minutos, pero intuyes que tengo miedo a todo, y que la muerte me aterra. No soy tan valiente para el suicidio, lo admito. Quizá no estoy hecho para nada, ni siquiera para la muerte.

-Bah, todo eso es una pésima excusa, una excusa tan frágil que da pena oírte. Yo soy como tú, aunque no lo creas. Y sí, tengo familia, y amor, y tengo un recuerdo alegre y que no me atormenta. Y mi presente incluso es increíble. Te daría parte de mi vida, te lo aseguro, si pudiera. Pero no la necesitas.

-Y tan afortunada, ¿Por qué me has de decir eso? Yo soy austero, solitario, y perdí el amor. Mi recuerdo es un tormento tan grande que me encoge el alma. ¿Dices que eres como yo? Tú no eres como yo, nadie es como yo. Para ser como yo necesitarías ser mi misma persona, pero nadie es en vida tan parecido.

-Si tan seguro estás dímelo todo, huye, huye de aquí, déjame, y no me tendrás. Me perderás tan suavemente que ni te acordarás con el tiempo. Pero ahora dime, dímelo con seguridad. Dime con fuerza que ahora no me cogerás…-Se dejó caer hacia el río con los brazos extendidos. Corrí, corrí tan rápido que ni yo creí ser yo. Y entonces la sujeté con fuerza antes de que su peso la empujara.

-Estás enferma, estás loca, eres…eres…una histérica. Pero, ¿Qué demonios te ocurre? No sabes que podrías haberte matado. Si no hubiera intervenido a tiempo ahora serías pasto de la muerte.

-Pero ahora me tienes entre tus brazos, y yo sabía que me salvarías, podía confiar en ti. Porque aunque no lo creas, te has enamorado de mí. Y yo también te amo. Porque yo no tenía ni familia, ni amor, ni buenos recuerdos hasta que te conocí. Tú ahora eres toda mi vida, al igual que yo lo soy para ti. Y por eso me has cogido, porque si me cayera sabrías que habrías perdido lo poco que tienes en este mundo.

-Definitivamente estás enferma. Pero te diré que esta vida ya no nos pertenece, estamos atados a todo, privados de todo. Sabes, antes, cuando me conocías un poco menos, intuiste que no podría suicidarme, que no tendría valor. Y era verdad. Pero, aunque tuviéramos una gran historia, ¿Qué sería del uno cuando el otro muriera? Sabes, no merece la pena esperar.

La besé, la besé por primera vez mientras caíamos juntos hacia el río. Suspiré de rabia antes de tocar el agua. La corriente nos devoró con dulce furia, quizá el mar nos acogió lentamente, y tan callado que nadie se alteró. Lo fuimos todo en un instante, y tan raudamente volamos que nos sentimos como en casa.

NACIDO PARA SER SALVAJE

2010-03-05T22:36:00.004+01:00

Ayer volví a ver Easy Rider. Recordé América y, aunque nunca he estado allí, no pude evitar sentirme muy cerca de Peter Fonda y Dennis Hopper. Toda mi infancia ha sido un recuerdo, un alma entristecida, y una vida, tan sólo. Recuerdo mis meses de verano. Y tantos, tantos abrigos en el invierno. Negros, blancos, y grises. Pero el rock and roll llegó mucho más tarde. Y llegó tan fuerte que fue inutil resistirse. Fueron mis pioneros The who, llegaron luego los Credence, Iggy Pop, Nirvana, The rolling stones, Burning, Jerry Lee Lewis, Elvis, Ten years after, Lynyrd Skynyrd, Boston, Status Quo, Mooth the hopple, David Bowe, Steppenwolf, Led Zeppelin, Los Rebeldes, Kiss, The guess who, R.E.M., Free, Ramones, The Clash, (...)

Y tantos se alojaron en mi alma que no pude evitar sentirme tan raudo como optimista. Sí, lo diré, me enamoré. Mi vida eran seis cuerdas moribundas. Y mi alma fue ella, sonrojada y pálida. La llamaba Les Paul, aunque no fuera original. Y mi pequeño amplificador dándole aire y notas que me llenaban de orgullo.

Siento el ser asiduo como una mirada lasciva. Me agarra de las piernas, me mata a veces, me encarcela, y me libera al tiempo. Me toca la espalda, y me quema. Me abraza a veces, con suave benignidad.

A veces la recuerdo desde lejos, y a veces también descanso, y me canso, y lloro. Mi vida, oh, W.W. si tus palabras me hirieron, más me hirió la daga del deshonrado en mi pecho.

Y fueron en mi vida palabras, tan sólo. Y lo confieso, ¡Qué demonios! Nunca fui un tipo educado. Lastimé mi alma, y la enriquecí. No me importó nada, y en un instante me importó todo. Fue todo tan rápido que ni dolió, y lo sentí todo. Mi vida fue una piedra. Una piedra tirada en el río, corriente abajo, muriendo cada vez más rápido. El mar no está muy lejos. Todos me miraron por un momento, yo era pequeño.

Me volví a enamorar pasados los años. Y esta vez fue peor. Me sangraban las manos, y a cada instante moría, moría por no poder tener nada, moría por ser salvaje, y por haber nacido para ello. Por eso escapé, y me marché muy lejos. Y volví a ver Easy Rider, y me acerqué a la libertad, por un momento, suspiré. Como un alma envejecida, cansada del tiempo. Y de todo. Como todos, siempre.

Fue todo en un instante. Tan sólo.

(Noche, con la ropa cargada)

2010-03-03T21:03:00.005+01:00

Noche, con la ropa cargada
vengo a visitarte.
No es por mí ni por nadie;
mi visita pertenece a la vida.
Es por vivir por lo que vengo,
y por llorar lo que no hallé
al llorar lo que no tengo.

Noche, oh, cargada de engendros
y de solas soledades
que aspiran humo de las nubes
sin beber de sus lamentos.

Noche, oh, noche, noche llena de lamentos,
eres en vida lo demente de los cielos,
cielos moribundos, ruines, y cargados
de nubes muertas e invisibles a los sueños.

Diré de los vagabundos su objetivo:
Una vida,
un amor,
un recuerdo.

Fueron, lo diré, los amos de la noche,
fueron víctimas, y fueron vencedores,
fueron todo, y lo fueron antes.

Ahora, hablaré, son pequeños.
Amor, Amor
fuiste tú callado
quien me dijo que me acercara.
Y entre tinieblas y fuego
fui víctima del silencio.

¡Oh ruin! ¡Oh tenebroso!
¡Oh vano ardor vano ante la lluvia!
¡Vano por todo, ante todo!

Y vanidad banal ante la vida,
fuiste tú vida quien me advirtió de lo incierto,
como la muerte vino tan callando
y tan raudos se acercaron los lamentos.

Amor y fuego helados
en mis llantos se asemejan a las piedras.
Esquinas, esquinas
mueren por tenerte
y llorarte demasiado.

ELOGIO A LA VIDA

2010-02-22T20:55:00.004+01:00

Vida, vida mía, perdona;
perdona si te he herido.
Temiste quizá de mi aliento las palabras
que ansiaban tu muerte.

Despedacé con susuros sus cuerpos,
hablé tan bajo que callé
y murieron al paso.

Oh vida mía, lo siento.
Fueron rápidas mis palabras,
y me alejé tanto...tanto que dolió.

Por no podernos poseer
un alma vino callada conmigo
y se fue.

Vuelves, sí, hoy vuelves conmigo
y me abrazas esta noche;
Vida, vida mía.

(Marcharé, amigos, marcharé)

2010-02-21T21:09:00.007+01:00

Marcharé, amigos, marcharé.

Y me escucharéis, quizá.

Aunque despacio

habré de ser discípulo del tiempo.

Marcharé y sí, será

para no volver a veros,

amigos.

Marcharé tan despacio

que el viento me guiará por la espesura.

Marcharé, aunque despacio,

y os aseguro que me costará volver.

Pero tranquilos, amigos, tranquilos;

vosotros también volaréis lejos.

Quizá no despacio, ni rápido.

Quizá tan sólo voléis para no volver,

y viajéis conmigo y con el viento.

Y yo seré, seré tan viejo

que una eternidad impura

me agarrará fuerte las manos,

como si fuera frágil, amigos.

Volveré con el pan entre los brazos,

y volveré despacio, y callado.

Quizá vuelva y seamos distintos,

mañana, u hoy.

El tiempo acabará.

El tiempo amigos

nos llamará extrañamente a pasear.

E iremos con él, tan callados

que no querremos escapar.

Oh amigos ¿Lo sabéis?

Somos como el viento que nunca quiso volver.

Somos piedras y fuego y llantos,

Como dos gotas de agua en un cristal.

Pero volveremos, amigos,

mirando orgullosos al cielo,

sintiéndonos puramente vivos.

Volveremos a reírnos de la vida

y tras haber recorrido millas con el viento

seremos como hermanos.

( I )

2010-02-15T19:44:00.002+01:00

Mis primeros versos fueron de la lluvia.
Recuerdo que nací con las nubes,
viendo cómo las gotas se escondían entre los árboles.

OH, cuantos días fueron de la lluvia
y yo fui preso de sus versos.
Mis días fueron como fuego
atormentados a veces de vivir.
Una vida: mis días, y el fuego, y la lluvia.
Fueron en mis llantos enemigos de la muerte.

OH, tan callando se marcharon para siempre.
No vivo ahora que mis versos se han marchado.
Se marcharon con la vida,
se marchó la rima, y su verso;
se marchó el verso, y su rima;
Tan callando...

¡Ay, Rosas!

2010-02-15T19:04:00.006+01:00

¡Ay, Rosas! ¡Ay, Rosas!
que llenaron el amor de espinas,
¡Ay, aquellas que escucharon
las almas que morían!

Y recuerdan su yo
sus recuerdos ergo son.

Fueron las que hablaron
y calladas marcharon.

Fueron almas, y vida, diré más:
cantos que huyeron
para aliviar llantos
de amor desesperado.

Quizás en sueño
fueron vida,
y en la vida
fueron muerte.

Y, ¿Qué más poca vida
como el no morir cuando el aire
trae consigo espinas que lloran
por no poder hacer heridas?

Se cansa el viento de tanto suspirar,
y de acariciar las nubes con su llanto.

El mar llora.
Oh, yo alma triste
sueño
y cansado lo hago.

Yo que vago sin saberlo
Yo que vivo como alma
que el diablo se llevó.

¡Ay, rosas! ¡Ay, rosas!
volví a herir mis manos al abrazar su cuerpo
y mis manos fueron sangre
que manchaba tus recuerdos.

NOCHES DEL PILAR DE LA HORADADA

2010-02-13T02:05:00.006+01:00

Recuerdo exactamente como era la barra. Ella me miraba, permanecía en silencio, implacable. Lamí el asfalto con suave delicadeza. Me levanté, y miré hacia una lampara que había colgada sobre un hierro inestable. Aquella fue la noche en que murió el rock and roll, según decía mi amigo. Tras ello siempre oía a un caballero decir: "Fue el día que más unido me sentí a mi padre".

Recuerdo esa gran noche. Una barra, una chica tras la barra, mucho whisky y vodka, y tres tipos conversando acerca de la calidad de los alargadores de pene de Austin Powers. Incluso hablábamos de la vida, y de mujeres. Y del gran cuerpo de la camarera. También mencionamos la muerte, y su temible perspicacia.

Llegó a amanecer súbitamente. El hielo se derretía en los vasos cansados de esperar. Era hora de comer algo. Lo hicimos, sí, oh recuerdo muy bien ese momento. La noche había hecho mella en nosotros, y ahora era de día. El amanecer poblaba las barbas de la playa, y tan sólo nos quedaba el recuerdo de una gran conversación.

Tras ello todos nos fuimos a casa. Nos fuimos, tras saludarnos, despedirnos, y mancharnos de babas la camisa. Nos fuimos a casa, y volvimos a nacer.

AYER

2010-02-11T14:10:00.003+01:00

Hoy Nostalgia, oh eres alma.
Oh alma, eres tú.

Tan callada, y tiritando
en mi pecho, y me acoges.

Oh, hoy tuve nostalgia;
la tuve de llantos
y por varias ocasiones
en las que mía fue la luna.

Fueron mis llantos
que me enseñaron a vivir.
Fueron, y mi alma
su aliada.

Oh palabras, fuisteis también vosotras;
portabais los recuerdos
y al leeros fui nostálgico.

Sentí también el frío eterno
de los llantos.
Los sentí tanto
que me hirieron.

Y fueron en vida palabras,
y hoy, Nostalgia,
eres la misma.

...

2010-02-08T19:38:00.002+01:00

Vedadas son hoy las ventanas,

Alma viva, te apagaste

Rompiendo cristales como un rayo,

Oh fuiste, y nunca fui.

Lloraba en las esquinas,

Y entre vidas alejadas me perdía,

Pero no por más temblé

Cuando de oraciones me temía.

Fui un llanto escaso,

un caminar cansado,

un reír que se place,

y que al vivir vive tristemente.

Soy un mártir,

o un mal señor,

si me miras miro,

pero nunca fuí.

Porque nunca pude aprender

nada.

Oh alma, oh alma...

HOY SOÑÉ CON TODO

2010-02-08T16:44:00.006+01:00

Hoy soñé con todo.

Soñé en principio con la vida;
ella era pálida,
me miraba lentamente
y con dulzura,
y a veces huía.
Le dediqué húmedas palabras,
y en sueño fui vivo,
y vivo hablé contigo, Vida.

Soñé tras ello con la muerte;
ella era oscura,
me miraba sin pudor
y a veces me besaba.
Le dediqué una sola palabra: "maldita".
Y despierto estuve muerto,
y hablé contigo, Muerte.

Dediqué luego el tiempo a hablar con el amor;
él era odioso, y dulce,
y callado, y frío.
Me cogía el pecho
y a veces me miraba.
Le dediqué múltiples palabras,
y en palabras lo encontré.
Y en sueño estuve enamorado,
y hablé contigo amada.

*

Hoy soñé que te soñaba.
Soñé con todo;
Ayer, lo diré,
con nada.

Hoy lamento mi alma,
ella sueña
y camina descalza
y sola.

Y mis palabras tan sólo
son rugidos,
y el sueño su alimento,
y mi alimento mi vida
y mi muerte.

Hoy soñé con todo,
y soñé que te besaba.

MUJERES FUERON MIS RECUERDOS

2010-02-08T00:51:00.009+01:00

Mujeres fueron mis recuerdos,
oh, recuerdo que hubo mujeres.
Pero una fue mi alma,
y por muchas fue callada.

Viví, recuerdo, placeres,
viví tantos que sin quererlo
mi vida acabó sin sentirlo
una historia que lamento.

Nostalgia hoy, un reto,
y te amo,
y me amas,
y me amaste.

Fuiste como un rayo,
un alma viva
que vivió,
un minuto herido
que dolió.
Una daga en mi pecho.

Maloliente dejó mi aliento
quien con deseos míseros
fue dueño de tus besos.

Y yo lo tomé por cierto,
mientras besaba, y vivía
placeres incompletos,
que callados me cogieron,
y lo hicieron sin saberlo.

Oh, triste alma...descansa.
Hoy mi corazón despierto
se lamenta, y llora.

Mas lloremos todos lentos,
que la vida pasa,
y parte,
y llega.

Y cuando el alma se complazca,
otra vez seremos
desnudos bajo el alba
como dos rayos insolentes,
cansados de vivir.

PEQUEÑO SONETO AL MAR

2010-02-03T00:33:00.005+01:00

Oh mar tierno enmudecido, del tiempo

herido, y callado, pareces mirar

con desdeño, quedaste sin hablar,

las voces que en un tiempo fueron hueco.

Paredes invisibles a mi llanto

son llantos pues de voces a rabiar,

voces -y su timbre- dignas a guardar

las manos del mar que lloró callando.

Vivos tus ojos que desalentados

fueron presos de la lluvia en Venecia,

mirando, mar, casi fueron callados,

fueron la imagen de bellas de Grecia,

tus manos sensibles fueron mis mantos

y la vida mis manos y tu esencia.

TODO EN LA VIDA UN LLANTO

2010-02-02T01:30:00.003+01:00

Quizás la vida consista en sonreír, o en llorar cuando las sonrisas no aparecen. Nunca he sabido nada, ni he podido recordar nada. ¿Mi consuelo? Por qué preguntárselo. Aquel escenario estaba frío, y bien si tanto insisten se lo diré. Quería huir, marcharme tan lejos que, al correr, ni sintiera el deseo de parar, ni de respirar, ni de morir. Pero no sé caminar, lo descubrí el día en el que miré el horizonte de una manera especial, de esa manera con la que se miran las cosas especiales, y ví que me encontraba solo, en la misma parte del camino de mi vida. Que el tiempo había pasado, pero a penas para mí. Habían en mi espalda lluvias, terremotos e incendios; y yo, tan callado como atónito, era el mismo. Caminar es luchar, o vivir por algo. Pero yo no encontré las fuerzas para mentir al destino, y me encogí, y lloraba cuando sentía frío en los pies, porque mis calcetines nunca fueron suficientes. Porque soy, tal vez, muerto en vida. Porque no atiendo a nada, ni sonrío, ni camino.
Hoy he vuelto a casa, después de mucho tiempo. He vuelto a escuchar los temas que en un tiempo me llenaron de vida. Lo admito, no sabía por qué, ni cómo, pero en algún momento me aparte de la felicidad, para buscar un sorbo de errantes palabras sin consuelo, quizás. Oh, sí, sé que no recuerdo nada, y que no llegaré a recordar jamás. Lo sé todo, lo sé desde el principio. Me lo contaron las sombras, cuando me acostaba en los rincones, y lloraba hasta que la noche invadía el silencio de los tenebrosos árboles. No sé mentir. Se me nota demasiado. Pero ya no me hace falta. Ahora sé que la vida es un recuerdo, y aunque no pueda recordar, siempre podré imaginar al leer mis palabras. Y yo, que parado me compadezco, tiemblo. Porque no se rimar, ni mentir, ni recordar; porque me angustia el destino, porque tus sombras ya no son mis sombras, y muero cada vez que un beso es errado. Porque soy tan ausente como las flores en invierno.
La habitación poblaba, y yo ausente. Los sueños que un día llamaron a mi puerta, luces son en pequeños rincones de la habitación. Puedo casi ver un piano, casi también una guitarra, y muchos libros, y muchas hojas manuscritas con sucias palabras. ¿Recuerdos? No. Tan sólo piedras que clavándose me apuñalan. Son como el fuego que se arrastra por los bares en las noches de los hombres sin consuelo. Porque esas noches son suyas, siempre lo fueron. Siempre fueron ellos los que, callados, malhumoraban sus palabras, y reían cuando tapaban su dolor. Fueron ellos, y nadie más.
No puedo mirar atrás, porque no sé recordar. No sé nada, ni de nadie ni de mí. Hoy llueve. Hoy, quizás, vuelva a no saber. Lloraré, estoy seguro. Mas si cantaré en secreto, de nuevo escucharé viejos temas que me abriguen. Secaré mis lágrimas, o las dejaré marchar. Lo haré todo en un instante, para que cuando el tiempo sea mi guía pueda de nuevo observarte. Como cuando sabía recordar, y sabía que alguien lloraba. Alguien lloraba… Ahora, me parece, se levanta.

TUS RECUERDOS SON, OH PEQUEÑOS

2010-02-01T01:16:00.003+01:00

Tus recuerdos son, oh pequeños,

Como pequeñas gotas

Aire en mis mejillas,

Silencio amada.

Hoy, a la mañana

Salí tranquilo

Cuando un rayo vio venir

A los que hacían de mi llanto

Su enemigo.

Y entonces sentí, vida,

Mis manos,

Y añoré cuando callada

Las cogías.

No sé ni cuando, ni a donde

Fueron los que hacían

De su vida nuestro peso.

Sabrás de qué hablo,

Oh, son aquellos

Que incansables se lanzaban

Contra el viento.

Acuchillaban nuestros llantos,

Los arrugaban,

Y los hacían pequeños.

Y entonces llorábamos,

Y no fuimos,

Nada.

Aquellos nos hicieron

Gritar.

Ahora sólo puedo recordar,

Y tus recuerdos son pequeños,

Oh amada, cuan presto.

La vida llora

Y no hay resto.

Lánzate a mi alcoba,

Aún te quiero.

AUSENCIA

2010-01-30T12:35:00.004+01:00

Tus palabras son ausencia
de recuerdos en secreto;
Tus palabras como ausencia
en un beso.

Ausencia son mis manos
bajo el aire.
Pecado, si mortal, me alegra;
Oh ausencia que recuerdas.

Espesa la llanura muere,
ya pálida descansa,
y el sol tímido la busca.

Oh escarcha reflejada
son palabras ahora,
ayer fueron recuerdos.

Tan alto el monte
y pequeños los que esperan.

Oh llanura muere,
ahora pálida te recuerdo.

Y en ausencia de palabras
alma soy mirando al cielo.

OJOS DE SABLE

2010-01-24T22:18:00.005+01:00

Tus ojos tristes cariño
como la lluvia.

Tus ojos raudos
en la lluvia
Tus ojos tristes.

Me miran,
Los miro,
Nadie nos mira.

Me miro, entonces
silencio, un guiño.

Airada oradora
es mi mirada.

Entonces me miras,
y sonríes suavemente.

Te serenas luego,
calmada.

Y acabas, ojos de sable,
portando mi alma.

ERA UN TODO, Y UN NADA

2010-01-10T16:56:00.003+01:00

Oh amada de mis noches,
muerte moribunda.
Oh vida desnuda
ante los brazos.
Culpa a los culpables,
mata a los que sufren,
haz sufrir a los que ríen,
y el alimento tempranero
serán tus huesos en su espalda.

Oh, a la hora canto.
La hora es gris,
pálida como el otoño,
la hora es gris.

Siempre los grisáceos
atardeceres lloran,
o hacen llorar a los que esperan.

El silencio, la vida,
el sueño,
la poesía derramada,
la luz del horizonte,
los que ríen
y los que sufren,
los que lloran pálidos a la luna,
o gimen, o se cansan.

El invierno es gris,
y grises son sus palabras,
como la lluvia gris
o los grises atardeceres.

Grises son mis besos,
y más tus manos.
Más los prohibidos labios
del amor prohibido.
Más los enamorados ojos
del balcón de tu mirada.

Oh dulce dama,
si al despertar pudiera
olvidar mis días,
olvidar que nuestro amor es infinito.

Oh dulce dama,
la carne no nos representa,
y nuestras almas lloran
con tan poco tiempo
a sus espaldas.

Me escondo en la noche,
y tú también te escondes.

¿Quíen ideó este sumo alejamiento
para querer cuanto más acercarnos?

Oh dulce dama,
volverás a llorar esta noche,
y tu carne no será sino olvido,
y tu alma mi refugio,
y mi alma un dulce beso.

Por los recovecos de la noche
andaré descalzo.

Por los senderos donde el amor se esconde,
y la luna grita,
y nadie responde.

2010-01-07T01:19:00.008+01:00

Triste la vida
si un alma la abandona,
un pecado triste.

Valiente el alma
si la vida le hace aguas,
valiente por nada.

AL POETA

2010-01-05T10:45:00.004+01:00

En Orihuela, allá dónde los almendros cantan al poeta, y los recuerdos de un pastor empedernido que en sus ratillos de paz escribía poesía. Sabrán de quién hablo ya. Porque Miguel Hernández es sin duda el poeta "rural" de Orihuela. Porque en sus versos siempre se respiran los almendros, las higueras, y las flores. Porque sus versos hablan de amor, de muerte, de anhelo. Por todo eso, tan sólo, hemos querido hacerle un homenaje en honor a su vida, a su recuerdo, y a sus versos. Quisiera dejar aquí sus grandes nanas de la cebolla, de aquel militar que anhela desde lejos a su hambrienta familia; de aquel que fue combatiente y preso, y que, como todos los hijos locos de la guerra, salió llorando de las tristes batallas en las que dos bandos hipócritas hacían estragos en sus mentes, deshacían su humanidad, y luchaban, tan sólo luchaban. A su memoria, y a la de todos, lo dedico:

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Miguel Hernández

CORAZONES DE SEDA Y TERCIOPELO (Alargado)

2009-12-31T11:39:00.006+01:00

En mi alma sonaba tenuemente una melodía. No recuerdo bien, ni suspiro, ni lloro al intentar recordar. Un escalofrío sube hasta mi nuca. Allí se para a pensar, y me estremece el corazón. Los poetas se perdieron en el cielo, hace tiempo. No puedo ver más allá, todo quedará dictado al tiempo en que la muerte pueble mis entrañas. Tras esto, una sonrisa. Nada más.

El rugir de la plaza parecía más apagado que de costumbre. Unos tacones, tan sólo unos tacones se oían pisar aquel suelo sediento de lluvia. La Catedral adornaba mi vista... "Ding...Dong". Redoble de campanas. Mi gabardina empezaba a relatar suspiros de inocencia bajo el cielo encapotado. Comenzó a llover, poco a poco. Primero, una gota. Las demás enamoradas se lanzaron a besarla. Mis ojos acompañaban al viento. Creí, de nuevo, tenerla entre mis brazos. Y una vez, no más, me acosté sediento de vida. Sediento de los besos apoyados en el recuerdo tempestuoso. Un gato en la acera me mira descarado. Siento miedo. Pienso que puede destrozarme el cuello... redoble de campanas. Un deseo fogoso de nostalgia, una sonrisa estampada en la mente.
No había vuelto a entrar en el Gamuza's Shoes desde..., bueno, en realidad no recordaba bien desde cuando. Entré a calentar un vaso, por sumergir adrede dos pequeños cubitos en el whisky más desagradable del bar. Sonaba Green River de los Credence. Los CCR siempre me han traído grandes recuerdos. Sobre todo de mis primeras partidas de póker. Oh, sí, recuerdo muy bien aquellas tardes perdidas, derrochando ases en la mesa, como flechas puntiagudas que se clavaban en la mente. Luego llegó Marilyn. Siempre me trajo problemas. Sobre todo cuando reía demasiado, y yo me escondía a llorar al ver su cara de amor vacía. Besos frustrados, muchos... demasiados gritos. Hacía ya dos semanas que la había visto sentada en la ventana. Cuando entré al apartamento pude ver sus lágrimas a lo lejos. Intenté abrazarla. Me dijo que no me acercara. Soltando su último adiós se arrojó a la calle.

Pedí un Bourbon en la barra. Noté tristeza en los ojos de la camarera. El ambiente del Gamuza's Shoes era como el de esos bares demasiado poblados y al tiempo vacíos. Podía sentir a mis espaldas la felicidad de los viejos amigos. Observé mi reflejo en la pitillera que saqué del bolsillo. Demasiadas arrugas en mi frente, demasiado pelo en mis narices. Encendí un cigarrillo, mientras dejaba uno al alcance de la camarera.

- Hacía tiempo que no frecuentabas este sucio antro John. ¿Será que te estás haciendo demasiado viejo?

- No bromees conmigo, quizás siga siendo ese despreocupado y pertinaz rebelde de antaño. Pero en el fondo cariño. Muy en el fondo.

- Tranquilo, puedo dar fe de ello. Aunque has perdido la pasión ¿No has soñado nunca con viajar lejos? Yo siempre he querido actuar en Broadway, y salir en las revistas, o que la gente de la calle me recuerde por mi gran espectáculo en el Carnegie Hall.

-Yo nunca he podido soñar cariño. Mi vida siempre me ha pesado demasiado. Sabes, podría arrojarme por cualquier ventana, como hizo Marilyn. Así al menos tendría a alguien que me abrazara.

-No hables así, John. Tú siempre has sido un tipo valiente. ¿Donde está tu alma? ¿Dónde duermen tus deseos? ¿Dónde está aquel tipo que hablaba de vivir a todas horas, y reía sin parar al hablar de amor? Aún recuerdo cuando montaste aquel espectáculo en la mesa del fondo. Imitaste… si, recuerdo, a John Travolta.. Todos te decíamos que llegarías lejos.

- Las cosas han cambiado Paula. A veces la vida juega demasiado a su favor. Ahora a penas puedo respirar. Lo siento nena, he de volver a casa. A lo mejor allí encuentro algo que me haga llorar, o que me atraviese el corazón, sí, quizás sea lo mejor, volver a reunirme con ella.

-No, no pienso permitirlo cariño. Tu eres valiente, y Marylin…

-¡Marilyn está muerta, Paula! Además, muy poca gente tiene realmente el valor necesario para quitarse la vida. Sí, quizás Marilyn fuera cobarde, quizás no tuvo valor para enfrentar la vida. Pero si tuvo valor para enfrentar la muerte, y eso ni tú ni yo podemos hacerlo. Enfrentó a la muerte siendo una egoísta, no pensó, no hizo nada. Se tiró sin más, tan lejos y a la vez tan cerca. Cada vez que recuerdo sus ojos mirándome, como si fueran fuego que se me clava en la mente... Lo siento Paula, he de irme. Toma estos billetes, quédate con el cambio.

-No tienes razón, oh no, ninguna razón. No seas tan cobarde, John, ¡John!

Al salir de aquel lugar tuve frío, reía y lloraba al tiempo. La calle estaba desierta. . Me sentí débil al mirar a la luna. Casi callado, suspiré, mientras hablaba lentamente:

-Amor, qué es sino un pozo de mentiras. Si miento al mirar al frente, oh Eros maldito agárrame fuerte, mátame si es preciso. Arroja mi vida al mar, como si los peces fueran mis deseos, y las olas un triste atardecer en las aceras de Venecia. Si ciudad de amores había de ser alguna, triste me siento al no tener cobijo. Y muero, sin quererlo, con un simple beso. Oh triste amada moribunda, mil veces dijiste que la vida era un sueño. Maldigo si cabe a los amantes hipócritas, maldigo las horas que pasan en este podrido infierno, maldigo un minuto dedicado a un sueño. ¿Hablo, si es posible, demasiado? Dime luna, que me miras con desprecio, si aguardas en tu lecho a un triste moribundo, si el amor lo cogiste por deseos de verme acostado sin consuelo, dime si me abrazas desde lejos por ser tan hipócrita, o si me matas lentamente por buscar a alguien que muera. Morirme, ahora, sí, sería posible. Despertar y ver la realidad del sueño. Sí, quizás sea lo mejor. Pero no me iré sin dejar mi amor. Volveré a llorar entre los muertos, volveré a gritar sin consuelo en el recuerdo, mataré si es preciso a los propios difuntos, por volver a verte, amada. Reitero, dejaré escrito mi sueño. Por si alguien desespera, oh luna mi alma te ofrezco. Tómala sin consuelo. Será tuya por siempre, si a cambio mi anhelo lo destrozas con tu furia. Saldré huyendo de esta maldita vida. Llámame, ahora luna, hombre muerto. Y mi último suspiro acógelo, como si de mi alimento precisaras. Y llévame callado, no atormentes a los vivos. Tan sólo me acuesto cansado. Y mi último suspiro, a tus manos se lo ofrezco. Lloraré, al final, defendiendo mis deseos. Si inciertos son aquellos, morirme será certero. Y aquí mi triste alma saldrá victoriosa del ardor del sueño. ¡Victoria! Gritaré al silencio. Cuando todo esté callado. Ahora duerme, querida. Ahora despierta. Mi alma expira rauda, en esta ira que me apaga, siento mi dolor incierto. Un segundo, otra vez. Ahora, soy tan sólo un fin. Ahora, tan sólo, vuelvo.

CANTO DE ODIO A LAS ALAS DE LAS KERES

2009-12-15T13:49:00.008+01:00

En la vida me desangro.

Tan segura y pálida

se esconde entre la nada.

Y sale huyendo

demasiado lejos.

Un día apagado

en el fondo del invierno

con suave benignidad

me ha derrotado.

Ha hendido mi costado

un fúnebre relámpago.

Ha escupido en mi sombra,

y ha vuelto a llorar.

Ha muerto, vuelto, y ha revuelto

mi alma, alejándose

de nada. Tan sólo

una mentira ¡Mentira!

Repiten los silencios

malditos, callados.

Maldita nada,

aún recuerdo,

maldita muerte ensangrentada.

Si tu deseo es llevarme muerto

llévame, oh usurera

y declárame alimento

de un dios maligno y desalmado.

Aclárame el aliento,

y las palabras

dámelas por alimento.

Búscame en la nada,

como si fuera polvo,

ceniza, viento

que se esparce

entre los ojos… lamentos.

Y volveré a llorar,

volveré

a maldecir tu calavera.

Si a mi alma aspiras

por tu aliento,

oh muerte, llévame ya,

y a los deseos inciertos

llamaré endemoniados,

como si fueran los ojos desatentos

que se esparcen y lloran

en miradas, tan sólo

de hombres sin aliento.

Y volveré a llorar

vida, oh muerte

por igual. Desatenta.

Pasan, mueren, hablan

los minutos, se

desgranan. Dime muerte,

si la vida se despeja

en los otoños deshojados.

¡Dime, tan sólo dime!

si pruebas tus deseos

en mi aliento cansado.

Soy triste y vago,

hipócrita y desalmado,

violento… apasionado.

Oh vida, oh muerte.

Volveréis a llorar

de frente a frente.

Al campo los lamentos

echaré por abono,

y lloraré desnudo a los rayos,

maldiciendo la vida.

Maldeciré el infierno,

maldeciré la nada,

lloraré defendiendo

la muerte bajo espadas.

Y moriré por morir

desatento, ante

las rosas que se clavan

en mi pecho bajo el viento,

ante el viento y la nada,

ante la vida y los sueños.

Todo es un lamento perdido.

¡Maldita muerte! ¡Maldita vida!

Si tras los años no soy atento

no me culpes con tu ida.

Soy un pobre sin aliento,

hipócrita y violento,

llamo a las rosas rosas,

a los sueños viento, y

a la nada le regalo

mis versos desatentos.

Cuando el viento se apaga

sueño, y lloro mis lamentos apagados.

Por un golpe duro en mi costado

expiró mi alma sin aliento,

ascendió a lo alto bajo el viento,

llorando al cielo lastimada,

suplicándole a las nubes

una mirada que la dejara

tiritando.

Volveré a subir huyendo

de todo,

por nada…

Y dejaré escrito mi verso.

TRISTE DOMINGO

2009-12-14T21:55:00.007+01:00

Vagando por los terrenos del aburrimiento, una tarde cualquiera, me encontraba triste. Y tengo la maldita y dulce manía de buscar música triste en esas horas, para entristecerme aún más.
Harto ya de las mismas baladas, me propuse a buscar algo nuevo en internet. Algo que fuera tan sumamente triste que me hiciera incluso llorar. Para eso puse en el buscador "Canción más triste del mundo". Confiando en las opiniones personales de la gente. Y encontré entonces una historia bastante curiosa acerca de la canción que he colgado arriba.

Gloomy Sunday (Triste domingo) es una canción que encierra una leyenda. Como leyenda, su veracidad es tan dudosa como atroz. La compusieron los músicos húngaros Renszo Seress y Laszlo Javor. Cuentan entonces que, con la salida al público del tema, más de 17 personas fueron presas del suicidio. Atribuyeron lo ocurrido al profundo sentimiento que transmitía ese triste domingo, y el gobierno húngaro -cuenta la leyenda- llegó incluso a prohibirla.

Yo, agitado por la curiosidad, busqué con prisa y excitación el tema. Me detuve un momento antes de escucharla. Pensé: "¿Y si me suicido?" Me dio por reir y le di al botón de reproducir.

Y entonces descubrí una canción tenebrosamente preciosa, con una letra increíblemente dura y digna de reflexionar. Describe el sentimiento de la muerte de la persona amada, el querer reunirse con ella, en ese triste domingo, suicidándose.

Incluso hace la comparación de "el sueño de la vida". Aquel tópico que usaron tanto los escritores barrocos como, por supuesto, Calderón de la Barca, en su fantástica obra "La vida es sueño". Dice la canción, traduciendo la frase: "Soñando, sólo estaba soñando. Despierto y te encuentro dormido en lo profundo de mi corazón".

Es fantástico cómo puede describirse de tal modo el anhelo, la desesperación por la vida sin sentido, lejos de la amada, lejos, tan lejos que la vista no alcanza. Deléitense con la obra maestra de estos señores, y pongan el oido abierto, muy abierto. Y, por supuesto, me inhibo de toda responsabilidad. Por favor, no se suiciden, o al menos si lo hacen, háganlo en la calle, si no lo dejarán todo perdido.

Un saludo en este Gloomy Sunday tempestuoso.

Os dejo aqui la letra original y traducida:

GLOOMY SUNDAY

Sunday is gloomy, my hours are slumberless
Dearest the shadows I live with are numberless
Little white flowers will never awaken you
Not where the black coach of sorrow has taken you
Angels have no thought of ever returning you
Would they be angry if I thought of joining you?

Gloomy Sunday

Gloomy is Sunday, with shadows I spend it all
My heart and I have decided to end it all
Soon there'll be candles and prayers that are sad I know
Let them not weep let them know that I'm glad to go
Death is no dream for in death I'm caressing you
With the last breath of my soul I'll be blessing you

Gloomy Sunday

Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep in the deep of my heart, here
Darling, I hope that my dream never haunted you
My heart is telling you how much I wanted you

Gloomy Sunday

Domingo Triste

El domingo es triste, mis horas son de insomnio
Amado, las sombras con las que vivo son infinitas
Pequeñas flores blancas nunca te despertarán
Allá donde el coche fúnebre de la tristeza te ha llevado
Los ángeles no tienen intención de resucitarte
¿Se enfadarían si pienso en reunirme contigo?

Domingo triste

Triste es el domingo, entre las sombras lo paso entero
Mi corazón y yo hemos decidido que se acabe todo
Pronto habrá velas y oraciones tristes lo sé
Déjalos, que no haya lágrimas, déjalos que sepan que estoy contenta de ir
La muerte no es para soñar, en la muerte yo te acaricio
Con el último suspiro de mi alma te bendeciré

Domingo triste

Soñando, sólo estaba soñando
Despierto y te encuentro dormido en lo profundo de mi corazón, aquí
Querido, espero que mi sueño nunca te atormente
Mi corazón te está diciendo cuanto te quise

Domingo triste

AL POETA QUERIDO

2009-12-13T16:11:00.005+01:00

Hoy nos hemos propuesto hacer un homenaje virtual a Don Antonio Machado. Por lo tanto, ahi va un recuerdo al viejo poeta caminante de caminos olvidados. A su memoria:

INVENTARIO GALANTE

"Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena carne,
los trigos requemados,
y el suspirar de fuego
de los maduros campos.

Tu hermana es clara y débil
como los juncos lánguidos,
como los sauces tristes,
como los linos glaucos.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano…
Y es alba y aura fría
sobre los pobres álamos
que en las orillas tiemblan
del río humilde y manso.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano.

De tu morena gracia,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.
Me embriagaré una noche
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una canción que deje
cenizas en los labios…
De tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.

Para tu linda hermana
arrancaré los ramos
de florecillas nuevas
a los almendros blancos,
en un tranquilo y triste
alborear de marzo.
Los regaré con agua
de los arroyos claros,
los ataré con verdes
junquillos del remanso…
Para tu linda hermana
yo haré un ramito blanco".

Antonio Machado Ruiz

ASIQUE POR PASIÓN, VUELVO

2009-12-01T20:23:00.002+01:00

De pronto un rayo
sonó,
tan de pronto cómo la vida
puebla un alma.
De pronto un alma,
entonces cien,
y miles se lanzaron
con desgana
hacia el lugar donde habitábamos.

Y nos hicieron daño,
tanto que no pudimos
reir; casi por matarnos
se lanzaron a decirnos
que todo era en vano.
Como tinta, los sueños
los mancharon,
y dijeron que éramos
cobardes, tan sólo

pobres soñadores
con los pies
a cien millas del suelo.
Entonces pensamos,
alma mía, y volvimos
a escribir unas líneas
de sencilla poesía.
Pero ya no era igual,
habían destrozado
nuestro estilo.

Sabes, alma
ansiosa de versos,
no es tarde.
Nunca es tarde.
Nunca se acaban
los pequeños sueños.
Así son los trovadores,
ansiosos de vida
y muerte al tiempo.
Ansiosos de deseos
de llanto, así mismo
un canto.

Veinte almas,
“silencio”.

ELOGIO A LA MUSA QUE PERDIÓ LA PASIÓN

2009-11-30T01:05:00.002+01:00

Volverás a las tierras de mi infancia.

Volverás a reír conmigo,

de nuevo.

Y veras caer mi estaca.

Sonriente, cómo sonríes

de nuevo,

Y te veo,

tras las hojas que se esconden

por llorar.

Una palabra, resbala una gota

en tu frente asustadiza.

Callas, te quedas parada,

sonriente,

vuelves a asustarte.

Tranquila,

duerme,

yo protegeré tu almohada.

Si mañana no estoy de vuelta

quema las fotos,

los regalos,

y mis sueños guárdalos,

como si fueran tierra

que siembra los recuerdos.

Y me verás regresar

tan tarde o tan temprano.

Llorando a gritos,

pidiendo al cielo

la lluvia de noviembre.

Pero ahora duerme,

descansa,

no temas.

no te asustes con mi alma.

Llegaré cansado,

sin fuerzas,

lleno de callos,

agujetas, y los zapatos

llenos de gusanos.

Pídeme, oh dulce dama,

un deseo ardiente,

no temas al diablo

no hables de la muerte.

Tan sólo vive un segundo,

y guárdalo.

Yo te veré sonreír,

a lo lejos,

mientras vuelvo cansado.

Y tú me miras,

Y yo te escucho,

Y entonces me escuchas,

Y te miro,

Y volvemos a besarnos,

Sin pensar en el cansancio.

Sin hablar.

Aullando al cielo

desolados.

Volverán los pájaros

a mirarnos.

Y tú me dirás al oído:

“Escucha, son las golondrinas

que vienen a soplarnos”

Y el viento cantará,

o ellos lo usarán

de canto.

Y las luces se apagarán

temprano.

Cuando te acuestes

en mi pecho,

descansando,

Y yo me encontraré cansado,

Y tú me acariciarás con tu aliento.

Tras las horas que pasaron,

Me cogiste de nuevo

el brazo.

Y huimos lejos,

Muy lejos,

Tan lejos que me pareció

demasiado cerca.

Y volvimos a besarnos,

esta vez bajo la luna,

cantando,

Y no había pájaros,

Y tú ya no me decías:

“Escucha, son las golondrinas

que vienen a soplarnos”

Ahora era todo un charco

en la arena,

Pedíamos a gritos los gusanos

en los zapatos,

Y moríamos de angustia

al ver el amor estancado.

Pero tú sonreías,

Y entonces yo también sonreí,

Y nos volvimos a besar.

Pero ahora callados,

Vimos volar tantas veces

A aquellos que vinieron

A soplarnos.

Pero ahora somos viejos,

Tanto que no podemos

más que hablarnos

a oscuras,

pensando en nuestra infancia,

llena de golondrinas

soplando desde el cielo

a nuestras almas.

Tan sólo un lugar

apartado del mundo.

Ahora estás callada,

Y no puedo más que verte

sollozando.

Necesito de nuevo

verte sonreír,

Y que me digas al oído:

“Escucha, son las golondrinas

que vienen a soplarnos”

Tan bella, como siempre.

Y entonces podremos

descansar,

y no desear los gusanos

en los zapatos.

Pero ahora duerme,

descansa,

yo protegeré tu almohada,

mientras sueñas con mi aliento.

Y te hablaré de nuevo.

TIEMPO PARA PARTIR

2009-11-19T20:52:00.004+01:00

"Hoy he vuelto a reir"

Al alba, cuando nadie llora,
la vida parece sonreír.
Al alba, la vida no vuela,
ni lloran las esquinas.
Todo es pequeño,
diminuto, demasiado para mi vista,
y no puedo respirar.

Saber que un día la quise,
saberlo todo, y no decir nada.
Morir de rabia, y llorar.
Morir, sencillamente.

Sentado, el viento suena
a mis espaldas.
Sentado, miro el cielo,
y nadie me mira.

Me cuelgo donde antaño
vi crecer los bosques,
y los árboles me miraban,
los pájaros volaban incansables,
las palabras me abrigaban
a la llegada del invierno.

Hoy nada es como ayer,
y tú, mirada, escondida.
Hoy me siento desprotegido,
y no puedo protegerte.

Sin más, me marcho,
he de hacerlo,
mi tiempo ha llegado.
Como todo llega,
como vuelan las aves,
como cantan los trovadores,
como ríen los que viven
solos.

No te sientas triste,
tan sólo he de llorar,
para complacer a mi alma.
Para hablar de amores pasados
cuando pase el tiempo.

Nada importa, piensa
que seguiré dormido.
Piensa que no descansaré
de verdad, piensa
tan sólo que vivo.

Como siempre has hecho.

ELOGIO A LA MUSA QUE VE LLOVER

2009-11-12T19:53:00.017+01:00

A veces siento que la vida me engaña.

A veces, me estremezco.

Tan sólo, a veces.

Quizás en un instante, o en miles,

hable a ciegas sobre todo.

Quizás todo en un instante.

O quizás nada.

Porque cuando sonaban las campanas

parecíamos tan callados…

Y no había luna,

ni perros,

ni aceras.

Ni el tiempo abrumaba, ni todo

era, ni nada pasaba,

ni ahora un después.

O un antes callado.

Mas hablando, y sin hablar

me callo, corriendo hacia ninguna

parte.

Lejos,

demasiado.

Lejos

para seguir corriendo.

Y un banco,

la vida.

Y sueños de verano.

Sueños, tan sólo,

pasados.

A veces eres la vida,

Tan sólo, a veces.

Mi alma para un segundo,

Cansada de habitar un cuerpo

fatigado de hablar.

Cansada de reír,

Y llorar al tiempo,

Cansada de todo,

Vacía de sueños.

Hecha añicos…

Y queda un silencio.

Hoy, como ayer, vuelve

A pararse el tiempo,

Hoy vuelve a llover,

Y tras la ventana nadie llora.

Hoy no es, ni mañana será,

Ni un antes ni un después,

Ni un desolado quizás.

Hoy no es, ni mañana pasará,

Ni un todo, ni un nada,

Tal vez todo,

Después.

Tal vez nada.

Quizás la vida.

Tal vez polvo.

Lluvia empapada

De sudor.

Lluvia.

Tan sólo

una musa,

callada.

Tan sólo aquella,

que me hizo correr

hacia donde la vista nunca alcanza.

Tan sólo aquella.

Lluvia,

callada.

2009-11-01T04:49:00.001+01:00

Odio hablar de placeres.
Odio reir, y sentir el tiempo,
y no siento la vida.

Me canso de reir, de
todo, yo, tan sólo
sueño.

Hablo con almas, hablo
de placeres, con viejas almas,
y no responden.

Cuando el tiempo se para,
cuando la vida grita,
las paredes me susurran
en silencio.

Entre tanto, una mirada.

Los minutos vuelan por mi mente,
todos gritan, y lloran,
desconsolados.

Entre tanto, una sonrisa.

Vuelvo a reir, vuelvo,
sin ganas, sin palabras,
sin llantos.

Entre tanto, la vida.

Arriba, lejos, tan lejos,
la vista no alcanza.

Y entre tanto, es cierto...

...vuelvo a respirar.

DESEOS

2009-10-15T21:08:00.005+02:00

Dicen que la vida es un incansable respirar en la ladera de un monte solitario. También hablan de la muerte, el final de las pequeñas historias de vagabundos desahuciados en esquinas polvorientas. También dicen que las musas no aparecen fuera de los sueños, y que el antojo de felicidad se ve marcado por el deseo de conquistar la verdad de todo. La luna representa el alma de las musas perdidas, y el sol las borra en el amanecer tempestuoso. Los nombres no me vienen a la cabeza, ningún adios podrá borrar mis recuerdos de joven trovador empedernido. Ni siquiera el propio futuro puede marcar mis pasos. Al fondo de la ciudad, en una ventana, miraba la silueta de una mujer de pelo largo y ojos claros. El peine mostraba sus filos en destellos de mi pequeña imaginación. Siempre he soñado con hablar de viejos poetas que nadie conoce, y hablar despacio. Mis andares son pesados, demasiado cargados de promesas sin fruto. Y los sudores me secan la espalda derretida por el amor perdido. Nunca crecí lo suficiente como para mirar las estrellas entre los matojos y no imaginarme a mis antepasados observando mi mirada. Todo está sentenciado en las esquinas de la ciudad, en la madrugada. La silueta de aquella mujer se desvaneció con la luz apagada, y volví a musitar versos bajo el bronce de la calle. Mujeres de falda corta pasaban de largo, y el paso obligatorio no existía para los ciclomotores que traspasaban la Gran Vía. Una paloma soñolienta viajaba entre las cornisas, hasta pararse donde observé la silueta de aquella mujer sumergida en mi imaginación. Entonces, se abrió la ventana. Ella miró al frente, pude ver una lágrima a lo lejos, mientras por detrás algo parecía cubrirle la espalda. Me levanté del banco mientras la miraba. Ella dirigió un suave gesto hacia mi cara, pero no atendió. Pasó de largo y, sin más, se arrojó a la calle. Cuando pude ver su cuerpo desnudo en el suelo, ya era demasiado tarde. Corrí en busca de ayuda, y la agarré de la mano. Aún respiraba un poco, aún podía exhalar aire de la calle, mientras musitaba palabras indescriptibles. Me miró directamente a los ojos, por primera vez. Y la agarré con más fuerza. Introduje mi mano en el bolsillo de mi chaqueta, y saqué un poema que escribí mirando su silueta. Le conté que nunca la había visto, pero que su sombra había sido mi vida hasta ese día. Le acaricié la cara, y leí la hoja que había sacado, mientras se mojaba con mis lágrimas:

Triste silueta, triste,

Acompáñame esta noche,

Y dime que recuerdas.

Dime, amor platónico,

Si tu sombra duerme en mi recuerdo,

Si eres la verdad de mi alma.

Háblame en silencio,

No bastan las palabras,

Necesito tu mirada.

No la encuentro,

Y te hablo a lo lejos,

Entre el mísero silencio.

Vuelvo a soñar con la tempestad,

Y el cielo me acaricia,

Cuando te miro y sueño con la vida.

Ya no soy un hombre,

Ni vivo, ni pienso,

Ni siquiera muero.

A la noche, me invitas en secreto

A descubrir tus ojos tristes,

A volver a imaginar tus lágrimas.

Y yo ya no soy el mismo,

Aunque en verdad, nunca me conociste,

Ni siquiera imaginaste mi alma.

Y ahora, sentado en la oscuridad,

Pienso que la vida está escondida

Tras una sucia ventana.

Ahora, mírame en la oscuridad,

A lo lejos, háblame,

Como si hubiera habido un antes.

Como si nos habláramos cada noche,

Junto a las velas que consumen la cera

En la calle más cerrada.

Comenzó a llover, y pude ver por segunda vez una lágrima en sus ojos. Me volvió a mirar de frente, y agarró mi mano con más fuerza. Se acercó a mí, y me besó. Entonces la abracé con fuerza, mientras mi pelo se encharcaba con la tormenta. Nadie vio mis brazos en su espalda. Entonces le pregunté su nombre. Ella, en un último suspiro, me dijo que si me dijera su nombre nunca podría llamarla Vida de verdad. Le dije que la quería, sin pensarlo. Ella giró la cabeza para mirar al cielo. Y me dijo que a pesar de todo lo mejor que había hecho en su vida era arrojarse por aquella ventana. Entonces me dejé caer en su pecho. Y su fuerza decayó, sus manos ya no respondían. Y la acaricié. Lloré con todas mis fuerzas, mientras le susurraba al oido.

LUCHAR, Y VIVIR

2009-10-07T06:28:00.003+02:00

Y el papel en blanco, de nuevo, me brinda una oportunidad. El día estaba húmedo, las nubes dejaron paso a la negrura, y todo estaba sembrado en el horizonte, a lo lejos. No diré que volé, tan sólo hablaré del viento. Como todos nos paramos en otoño, no sabemos bien si Enero trae consigo la vida en un día sin el sol alumbrando las esquinas. Pero antes, tan sólo unos meses antes, la vida es un copo de nieve imaginario en lo más profundo de la mente. Al final, la música no suena. Los besos son escombro tirado frente a una vieja carretera, y todo está limpiándose de vasos vacíos, y el suelo conserva los recuerdos de pisotones con zapatos de tacón. El alcohol, el viento no se nota, y el frío es simplemente una sensación más. Cuando la luna es reina de la vida, aparece un tipo amarillo vigilando la distancia. Casi me duermo acostado en la pared, casi apago la brisa con los dedos, y casi sueño con romper un vidrio que roza una pared sembrada en un suelo frágil. Hace tiempo que no viajo lejos, y que no veo el sol de medio día. Las estrellas parecen inmensas, y el fuego se expande alumbrando la oscuridad. No busqué nombres, ni silencio, ni siquiera manchas en mi ropa. Mi mirada no es reina de un recuerdo, mi cabeza no sabe llorar, mi espalda parece que tirita, acompañada de mis noches en vela. Tiré mi vaso a la basura, y recogí mi vida en un cenicero. La inmensidad era tan grande que no pude respirar, y me acosté en un viejo sofá. Volví a mirar al cielo. El hambre recorrió mi cuerpo hasta dejarlo seco. La luna era una cara sonriendo, llena, llenada de llantos, de deseos flotando en la penumbra, y de suspiros que viajaron hacia el cielo interminable. Una canción se oye cerca de una vieja esquina, y tengo que sentarme. La tristeza no me invade, pero pienso demasiado en llorar. Porque la vida a veces es pasto de cabras enloquecidas, que piden su aliento a un tipo extraño. Aunque yo entre en un gabán, mi rareza no se vale de motivos serios, pues no me agrada ver que todo está demasiado diferente. Y vuelvo a cerrar los ojos, como si mi vida se tratara de una lucha contra mis sentidos. Pero no volví a llorar por mí. Al echar la vista al frente, no pude evitar caerme abajo. Aquel frágil niño sentado en una silla itinerante, pues sus piernas hacía tiempo que se habían marchado. Y unos guantes de boxeo en la punta de sus brazos, como hablando de lucha, contra la vida. Contra todo, mientras llora.

2009-10-05T16:24:00.003+02:00

El vaso era en ese momento toda mi vida. Mi sangre, mi orgullo, mi pasión, mis horas de recuerdo, mi aliento entre los incansables sorbos. Manché mi camisa a propósito, ya estaba harto de esa tela amarillenta. Y entonces, cuando fui a levantarme, me encontré cansado. El espectáculo del bar, las camareras, la barra a lo lejos, el suelo pegajoso, todo me apretaba la cabeza, y me abrazaba con demasiada fuerza. Supe reaccionar al escuchar una increíble melodía. La melodía con la que soñé desde que era niño, con la que dormí tantas noches…

Cronología Por Caótico y Trovador

2009-09-29T00:16:00.002+02:00

(Discurso completo del cortometraje "Crono")

5
¿Han soñado alguna vez con viajar en el tiempo? Las sombras se disipan en la imaginación, como en esos días en los que la luz del sol da de lleno en una vieja y olvidada torre del reloj, de la que nada entendemos, que nada alberga, y que todo lo destruye con su aguja.
Señores, nos estamos consumiendo.
La vida poco a poco se va, somos pasto del olvido, apresados en esa ruleta que gira al son de una olvidada melodía, de la que es reina la diosa fortuna. Señores, si se dan cuenta nada entendemos. Estamos aquí, y ¿Qué? El tiempo con sus juegos de azahar manipula nuestro destino, nos roba nuestra libertad y nunca, nunca para.
4
Imagina despertar un día tirado en el banco de un mullido parque, a las puertas de la ya mencionada torre, torre del tiempo, torre del reloj. Ves la puerta entreabierta, y, valientemente, te decides a entrar. En su interior te esperan unas gastadas escaleras, desechas por la brisa de los años, desechas. Y subes agarrado a una barandilla que, como a todos, el tiempo no dejo atrás, y ahora arde con un fuego interior solo forjado por los años. Ves como el tiempo corre bajo tus pies, como explotan los minutos, como la gente llora.
Entonces la cima esta bajo tus pies.
3
Mira, siente, piensa. Tienes el mecanismo del tiempo junto a ti. Te abrumas. No sabes si tirarte, o lanzar una sonrisa.
Podríamos llamarlo cronología. Te planteas como funciona, como pasa tu vida, como la destruyen, la crean, la pisan y la vuelven a crear. Sabes que te molesta cumplir años, que sufres cada vez que soplas las velas, porque cuando se consumen, sabes que te están acercando más a la muerte. Y te sientes atrapado.
Ahora ríe, llora, o sueña.
2
Tratado del odio, tratado del egoísmo, tratados, tratados y tratados. No sabes como vencerlo.
Seguro, queridos espectadores, vuestras mentes ahora estarán dando vueltas sobre como vencerlo. ¿Seréis tan valientes para descubrir la manera de hacerlo? No lo creo, os llevaríais a mucha gente por delante, habríais de ser egoístas, despreciar la muerte, y dar un paso por encima de ella.
¿Saben qué? Las torres del reloj nunca existieron, son normas de este falso mundo platónico. Ni tú ni yo existimos. Ahora mismo no pasa el tiempo. Ni el aire, todo esta parado a mí alrededor. Sin embargo, para ti si pasa, porque todavía no lo has vencido.
1
Aquí tengo la respuesta, en este efímero papel de un sueño. Solo te diré que si tú mueres, solo podrás vivir de una manera dentro de cada una de las personas de esta sombra. Solo de una manera. Adivina, adivinanza. Adivina adivinanza. El tiempo pasa, el tiempo pasa en esta podrida torre del reloj. No sabréis lo que es porque todo arderá con la respuesta, haciendo una funesta alegoría a Cronos
0

HOY QUISIERA

2009-09-23T23:16:00.005+02:00

Quisiera ser hoy, un poeta,
escribir con llagas en la lengua,
y romper el silencio del otoño.

Sentir que el viento se ha parado,
como antes.

Quisiera ser hoy, marinero en tierra,
y ver de nuevo tus ojos tiritando.

Qusiera morirme, es cierto,
y perder de vista a la verdad.

Las voces se distorsionan a lo lejos,
y alguien quiere morir de nuevo.

¡Muerte, oh ventajosa!
Sientes que alguien viene a verte
en silencio.

Quisiera ser, muerte, un deseo,
y vivir de la alegría.

Quisiera volver a las tierras de mi infancia,
y enloquecer como un niño
de rabia.

Pasar de largo,
y ser dueño del olvido.

Quisiera llorar, tristemente.

Pasar de largo,
y ser pecado en lo infinito.

Como antes, mi voz es invisible,
cuando hablo a ciegas.

Quisiera oír tu voz bajo una roca,
y poder rozarla.

Invisible, fruto de los sueños,
vuelvo a mirar al frente,

señalando la nada.

BETH

2009-09-20T16:56:00.001+02:00

Al final del camino, no quedaban sombras. Me empapé de sudor, espeso, y sentí la pasión del fuego recorrer aquellas canciones que se oían en el pasado. Las barras de los bares parecen vacías, esperando la señal para apoyar un viejo martini, o un tinto añejo empapado en saliva de un viejo borracho. Sí, aquellos que se ven al terminar la primavera, cuando todo está en silencio, y un viejo barman limpia un vaso mientras mira al horizonte pensando en las caricias de un viejo amor. Y todos los rincones albergan una sensación demasiado dolorosa, demasiado real, demasiado para ser humana. El viejo tocadiscos reproduce “Beth” de los Kiss. Y vuelvo a sentirme bien, como antes, soñando en cada esquina con ser, sí, digámoslo, un simple desecho. Y todos me miran mal. Y la música sigue sonando, mientras todo está triste y acabado. La canción dice que no puedo volver a casa hasta dentro de unas horas, y me viene un recuerdo a la cabeza. Recuerdo la primera vez que me emborraché, cuando el vino se excedió en mis venas. Y una botella a mi lado me acaricia, me hace guiños de complicidad, y vuelvo a sentirme, simplemente. Cuando las venas de la noche se ven por la ventana, mi pecho arde como antaño, y un deseo de malolientes esperanzas me invade el corazón. Y vuelvo a salir por la puerta, preocupado, y entonces, otra vez, me lanzo a la vista de un clochard que me acompaña albergando un cartón de vino de mesa entre sus brazos. Y me siento parte de la calle, en la acera, escribiendo las últimas letras. Mientras todo, absolutamente todo está en silencio. Y me apoyo suavemente en la acera, tras tiempo sin hablar. Los gatos sin nombre me acarician, y las sombras mueren en mi espalda.

DESTELLOS

2009-09-07T13:13:00.003+02:00

En mi mente, seguía soñando con viajar a Nueva York. Los destellos parecían verse a través de mis párpados, y creí tenerla entre mis brazos. Desperté tras un invierno doloroso. Apoyado en la ventana veía pasar los coches con su independencia embalsamada. En la acera observé una colilla a medio consumir, y un tipo con gabardina la apagó con un mocasin desgastado. Todavía se observan las ventanas de los vecinos más limpias que las mías. La vida mundanal es demasiado cargada, y me canso demasiado pronto. La ducha me empapa suavemente. Al secarme, la toalla me raspa la cara con una de sus costuras desechas por el tiempo. Y entonces, me miro en el espejo. Mis patillas han crecido razonablemente, y de momento no les diré adiós. Y luego, en la calle, no se donde ir. Y en el asfalto, encuentro un papel arrugado. No me atrevo a abrirlo, y un destello de luz se cruza en mi mirada. Pensé en marcharme lejos, pero no pude mover las piernas. Al frente, un escaparate representó mi cuerpo desecho. Guardé la nota en el bolsillo y me acosté en la acera. Intenté volar, pero las leyes que me atan a la naturaleza acabaron por vencer. Entonces levanté, y recordé una escena pasada. Cuando la luna me acogió de noche, y ella estaba conmigo. Caminé hacia su casa, y no la encontré. Entonces encontré a un tipo extraño. Me dijo que había muerto, que esa mañana un coche había acabado con su vida. Sencillamente, no supe reaccionar. Todo se paró por un instante. Corrí lo más deprisa que pude, intentando encontrarla. Un destello volvió a cruzar mi mirada. Y entonces, recordé la nota. La saqué del bolsillo y sin abrirla la quemé. Mi pelo ardía junto a ella, y entonces, aquel destello me acarició de nuevo. Mi mirada se juntó con su reflejo, y la vida era aquella muerte bajo el ambiente de primavera. Mientras todo, a mi alrededor, se alejaba lentamente. Como un rayo de luz, ella me cogió de la mano. Y entonces, respiré un poco.

SUEÑO QUE NO ES SUEÑO

2009-09-02T03:53:00.002+02:00

Y la vida sigue siendo bella, decían libros olvidados, hojas de recuerdos en el tiempo. Una sonrisa, a lo lejos. La esencia de una derrota por ofrecerle a otro una victoria. El sacrificio de una vida apasionada. El tiempo acaricia los momentos de miedo, y esperanza un futuro. Y parado junto al viento, me lleno de orgullo. Una lágrima me ha limpiado suavemente la mejilla, como siempre, el agua no baja. Mi lengua es pasto de locos rebaños. Y todo está parado.

A pesar de todo, me acoge el desaliento de la añoranza. Y aunque el amor se haya marchado, me siento como un vagabundo sin talento. El horror, la fantasía que lo adorna, y el pánico. No basta una palabra, ni una imagen, para hablar de todo un poco. No hiere el trovador con su guitarra, ni el manco hace astutos movimientos con los pies. No, ya no. Ahora todo es diferente. Por qué no decirlo, mi alma se ha marchado. Y de nuevo escribe a lo lejos. El viento intenta consolarme, y yo, parado, me lamento. La música que suena es increíble. Y no voy a decir que no se mentir, pues me llenan de alegría las falsas esperanzas. Al frente, alguien alcanza mi mano. Se la ofrezco, y volvemos a llorar. Como antes.

El campo es un deseo; la vida, un sueño. Amanece por la esquina, y un rayo me abraza. El barro entre mis pies desata sensaciones de amargura, y en mi espalda alguien se apoya a contraluz. Pues, ya lo dije antes, me agradan las ilusiones, y sueño que la vida no es un sueño, por ser un utópico poeta. Alguien es una idea, y una idea me recuerda las miradas, sus miradas. Y me encojo de rabia. Sueño. Respiro. Y tras un soplo de virtud, mi alma parece haber vuelto.

El sol se esconde ahora por detrás, y veo su figura. Me escondo en mi interior, y pienso que es un sueño. Nada más.