en el cantar del rocío de la noche,
en la humedad profunda de los álamos
y en las palabras mullidas de la brisa.
Será entonces mi sueño una noche
de palabras paralelas y huidizas
que mueren con la sangre ardiendo.
Pero no espero a la noche,
es ella quien me busca.
Mas yo me perderé, anónimo y veneciano,
en las palabras amantes
de un día estéril.
Seré como un cantar que alza el alma
al cielo y las estrellas.
Oh, yo, el hombre,
buscaré escarcha
y rocío,
aliento,
mentira y verdad,
amor,
odio y maldición,
sueño y derrota
con valor,
e ira.
Pero no espero a la noche
porque es la noche
quien me busca.
Todo será de un gris
tan oscuro
que confundiré la vida.
Y entonces lo llamaremos tiempo.
¡Qué grande eres! me alegra volver a leerte, y con esta música de fondo tus palabras adquieren una textura envidiable.
ResponderEliminarUn abrazo trovador.
Fumador
Fumador, mil gracias. Me llena de orgullo leer sus palabras. Creo que ahora seguiré escribiendo, por la vida.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo!
T.S.L.