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Yo que vivo como un hombre

que busca

y que no busca,

soy todo lo que

nadie es, y sé que soy

la nada.

En este instante

busco palabras que alienten

al Yo que poseo,

y un fuego al paso de mi aliento.

Y yo que soy el hombre

altivo que busca, y que no vivo

como quieren otros Yo,

o como quieren el Tú

y el Ellos de la vida,

en este instante busco palabras

para que nadie quiera quererme,

y para que me quieran por ello.

Entonces seré y volaré por los mares

del mundo plácidamente

y callado.

Se agotará mi canto y mi gañido

en el tortuoso amparo del abrigo

húmedo y de la noche caliente.

Yo, el hombre, andaré por la tierra

y ya no volaré;

sino que buscaré la paz entonces

con la mano en el bolsillo.

No buscaré palabras porque yo,

el hombre, las tendré todas.

Serán tan mías esas palabras

de vida

que ya no me hará falta abrigo

ni necesitaré música, ni arte,

ni poesía.

Pero moriré, oh, moriré.

Lo haré un día como hoy,

con el sol brusco y la mirada

de la gente impávida.

Yo, el hombre mortal,

callaré al viento en mi costado

ese día en que la vida me haga

póstumo.

Un gañido entonces,

una palabra, suspirada,

me valdrán para agotar

al sentido del ridículo

en la calle o en casa o

en el monte.

Será mi última palabra

la única que habré buscado

cuando cante la muerte

y yo la oiga.

Y volveré póstumo

a buscar otra muerte

y otra última palabra.

Porque ya no viviré,

y porque lo que la vida

me deje serán palabras

que busqué en la noche

más callada.

Ahora me encuentro

aquí, en un segundo,

en un poema, en un

instante.

Aquí, esperando con la vida

al mundo.